Скрижали памяти. Стихотворения - страница 2

Шрифт
Интервал
Не ставя пред собою цели
Недостижимой. В самом деле,
Ведь жизнь перипетий полна.
Смотри! Как утро письмена
В открытой книге освещает;
Как море шёпотом читает
Сей текст божественный… Светает.
И как луна изнурена.

«Февраль. А по-весеннему тепло…»

Февраль. А по-весеннему тепло,
И по-осеннему смурное небо
Дождём неугомонным протекло
На острова чернеющего снега.
Бесформенны черты сырой земли,
И вероломны чёрные воро́ны —
Кружат зловеще над останками зимы
И каркают, почуя похоро́ны.
Тоска. Её предел стремится ввысь,
Зовёт в небесной тайне раствориться.
И жизнь, и смерть объединяет мысль.
Её не скрыть, и от неё не скрыться.

Свечи горят

Так вслушиваются…

М. Цветаева
Кипящей лавой тают свечи,
Бьют родниковые ключи,
Перекликаются ручьи
Разноголосицей наречий.
Волнообразные сплетенья
Стекают Стиксом в бездну мук,
По кручам скал в последний круг —
В Тартар немыслимых видений,
Где оторопь… стеклянным лоском
Сковал мороз – от новых порч
В разгорячённейшую ночь…
Так оплывают свечи воском.
– — – — – — – — – —
Так винограда лозы плачут —
Весенним водопадом слёз,
Так провожают на погост,
Так старые дома – под снос…
Так лавочник бросает сдачу.
– — – — – — – — – —
От сердца так скупая щедрость,
Грош отрывая, подаёт,
Так милостыня нищим жжёт
Ладонь, так птицу – влёт…
Так мается усильем тщетность.

«Наливаются грозди…»

Наливаются грозди
Созревающих мыслей,
Отливается в бронзе,
Что не хочет быть в гипсе.
Отсекается мрамор
Дланью Буонарроти —
Исцеляется камень
Созиданием плоти.
Создаётся улыбка
Леонардовой кистью,
Паганини на скрипке
Объясняется с жизнью,
По Флоренции милой
Алигьери скучает,
Исповедуя миру
Тайны ада и рая.
И крупицами истин
Наполняются горсти…
В исцелявшие кисти
Забиваются гвозди.

Dante

Увидеть ад, чистилище и рай,
Ещё при бренной жизни, в смертном теле
Господь сподобил Данте, высший гений
Вместил в терцины мир, прославив край,
Который от рождения был дан —
Флоренция, а ты искупишь чем
Позор, незрячесть, суд, изгнанье… Тщетно.
Прекрасная Флоренция – тиран.
Поэта доля – непрерывный вопль.
О, жребий, разлучивший с Беатриче!
С небесных сфер спускавшийся – пил скорбь
Изгнания. Но чем сильнее кличет
Земля родная, тем верней любовь
И не преступней голоса величье.

«Не шагами измерен петляющий путь…»

Не шагами измерен петляющий путь,
И не звоном монет в ненасытных карманах,
И не яствами для пресыщенья, отнюдь,
И не змием зелёным в бессчётных стаканах.
Следующая страница