Сел за стол, положил пред собою листок,
Карандаш из кармана достал.
И как только задумался я над стихом,
Прозвенел телефонный звонок.
И наполнился шумом мой маленький дом,
И осыпался мой потолок.
Полетели все стекла, посуда, сервиз –
Начался настоящий шабаш.
Я хотел от отчаянья броситься вниз,
Но вдруг вспомнил, что первый этаж.
Я стал волосы рвать у себя на ногах,
Ощущая ужасную боль.
Мне казалось, что все превращается в прах,
А потом и вообще просто в ноль.
Телефон между тем все звенел и звенел.
Мне уже захотелось узнать:
Кто же это такой и чего он хотел,
Если смел мои мысли прервать?
И когда я снял трубку и крикнул: «Алё!»,
Меня бросило в жуткий мандраж.
Через шум в голове я услышал ее,
Для которой точил карандаш.
Она мне говорила о том, что во сне
Ей сегодня пригрезился я.
Я был строго одет, я сидел на коне
И держал что-то вроде копья.
Предо мной была башня из серых камней,
И издав предварительный клич,
Я нагой вызвал лифт и помчался за ней,
Разрывая цемент и кирпич.
Ну, а дальше… А дальше открытие глаз,
Созерцание утра в окне.
Пробуждению свойственно портить рассказ,
Получивший начало во сне.
Я трубу положил, откусил димедрол.
Ветер, вроде бы, в доме утих.
Я умылся, поел и опять сел за стол,
Чтоб продолжить писать этот стих.
* * *
Никто меня не любит так, как я…
Ни птицы, ни цветы, ни вдохновенье.
И целый стол рифмованных творений,
Однажды мною спетых под баян.
Никто меня не любит, ну и пусть…
Меня любить и не за что, по сути.
И ветер вновь моей душою крутит,
Жонглирует и знает наизусть.
Никто меня не любит так, как я…
Да я и сам люблю себя не очень.
Под плесенью написанных мной строчек
Пою о небе и курю кальян.
Никто меня не любит и не ждет…
А в принципе, не больно и хотелось.
Мне эта жизнь давно уже приелась.
Пойду, куплю билет на самолет.
«Письмо Людмиле»
Здравствуй, Люда! Прости за беспокойство.
Мое письмо такого вот характера и свойства
Надеюсь, не тревожит тебя в данную минуту.
Мне просто захотелось взять и написать кому-то.
Кому-то, кто поймет меня, поддержит в разговоре.
Кому-то, кто живет мечтой и ночью слышит море,
Кто двигается в никуда, тропой из ниоткуда…
Ну в общем это ты, Людмила (Сокращенно – Люда)
Все у меня по-старому, от возраста до роста.
Писать тебе не просто, да и в тоже время просто.
Читать свои стихи и тут же ими восхищаться…
И все-таки мне жаль, что нам пришлось с тобой расстаться.