«Братан» понимающе кивнул и сделал шаг назад.
Скрипнула дверь, и я буквально ввалился внутрь заведения, на мгновение обратив на себя внимание некоторых постояльцев.Оценив с ног до головы, местные вернули свои взгляды на место, не придав моему появлению никакого значения.
Главное, что внутри тепло, остальное неважно. На стене висит старый таксофон, на полках стеклянной витрины разложены пирожки с луком и яйцом, беляши, ещё что-то из теста, в горку составлены бутылки с пивом. Рядом с прилавком стоит настоящий музыкальный автомат, а за прилавком подпиливает ногти настоящая буфетчица в белом фартуке. И куда это я попал…
– Девушка!
«Девушка» с трудом сократила нещадно измазанные синей краской веки и наградила меня томным взглядом.
– Девушка, подскажите, вот эти пирожки с чем?
– Люда-а-а! – «Девушка» отрывается от занятия своими ногтями, поворачивается ко мне спиной и пропадает за деревянными разноцветными бусами. И на пару минут я остался в немного неловком положении, как будто брошенный или проигнорированный, пока из того же прохода не высунулось заспанное лицо темноволосой девушки в синем фартуке.
– Чего? – Захрипела девушка, мятая, как мои простыни после воскресного сна.
– Подскажите, а вот эти пирожки с чем? – тычу на бесформенные комья жареного теста – И по чём?
– С печенью. Тридцать. – Теперь её хрип звучит несколько разочарованно.
Я заказал пару пирожков, три бутылки тёмного барного пива и уселся за дальним столиком в самом углу заведения, заодно убедившись, что буфетчица меня обсчитала на 15 рублей. В этом оказалась даже своя романтика, мелочь, но очень важная для поддержания атмосферы. Будь я хозяином этой харчевни, я бы доплачивал буфетчицам как аниматорам, за трепетное отношение к воссозданию атмосферы уходящей эпохи.
Выпив половину бутылки барного, я испытал странное утяжеление всех частей тела и с уважением уставился на тёмное стекло. Искривлённое отражение на поверхности, кажется, подмигнуло. Неплохое начало.
Вокруг достаточно шумно. Из динамиков долбит что-то вроде «дэй оф файер», посреди зала нешуточная заруба в шахматы между древним-древним дедом с бородой до пупа и здоровым пошатывающимся парнем в татуировках, презентующим себя как боксёра. Вокруг них столько шума, столько фанатов самых разных видов и сортов, будто на столе не шахматная доска, а телевизор с трансляцией Сочи-2014. Один особо чувствительный забулдыга в клетчатом шарфе даже хватается за голову, наблюдая за игрой Боксёра и чувствуя скорое его поражение.