В мёртвый сезон бар был пуст и тащиться туда смысла особого не было. Но сыщик всё равно спешил. Вот и место, которое ему нужно. В паре сотен метров от забора, ограждающего Палм Бич, стоял дешёвенький мотель, в котором жили работники этого пляжа, кроме администрации и нескольких высокооплачиваемых работников.
Дверь комнаты с облупившейся краской и следами от номера в ответ на стук сначала печально осыпалась краской с места удара, потом открылась. На пороге стояла дама из разряда «уже не девица, но ещё хороша». Потасканный халат, войлочные тапочки и причёска в стиле «взрыв на атоле Бикини», – никто бы и не узнал из посетителей Палм Бич грозную и строгую мисс Гаррисон, командующую уборщиками, парковщиками, спасателями – в общем, всеми, кто создаёт уют на этом не самом дешёвом пляже курорта.
– Вот тебя я не ждала – это точно, – заявила она вместо приветствия.
– Ну-у, зачем так строго? Может, уделишь пару минут старому приятелю? Строго по делу. – Сказав это, Паркер продемонстрировал сильно помятую пятёрку.
– Ты её из помойки вытащил?
– Ну, Дороти, не капризничай. Просто не было времени депонировать чек. Если поможешь, клянусь, завтра после банка ты будешь у меня вторым местом, которое я посещу. И с меня в четыре раза больше. И строго новыми купюрами.