Коль струны жалобно отпели
Про ту любовь и эту боль,
И жизнь, что помним еле-еле.
Коль были сказаны слова,
Которые давно забыты
В кругу подруг и в сфере быта,
Когда смеялась и спала.
1986
* * *
Сегодня пахнешь ты зимой
И голову кружит от счастья,
Что ты, проникнув вдруг участьем,
Бесшумно следуешь за мной.
А я так чувствую тебя!
Вот ты моей коснулся шубы,
И побыстрей идёшь ты, чтобы
Меня в толпе не потерять.
И снег, не выпавший ещё,
От счастья тает на ресницах.
А мне всё кажется, что снится,
Как мы идём плечом к плечу…
1986
* * *
Нет, не помогут клятвы и обеты
Забыть тебе знакомые черты
Однажды полюбившего поэта,
Которую жестоко предал ты.
И долго будешь думать ты о прошлом,
Читая неприметные стихи.
…Как многое запомнилось хорошим,
Немногое нам вспомнится плохим.
1986
Не тебя
Пусть я сегодня чуть построже
И чуть грубей веду себя,
Но не к тебе спешу я, Боже,
И убегу не от тебя!
И, зная все земные муки,
Сказать тебе я не боюсь,
Что, простирая к небу руки,
Я, нет, не на тебя молюсь.
Не твоего я жду участья,
И не тебя простила б я
На зыбкой грани бытия,
Коль мне вернул бы смех и счастье.
1986
Мой караван шагает к солнцу
(1987)
* * *
Стоит один в холодном храме,
От боли руки заломив.
Кто – человек он или миф?
Лицо худое в скорбной раме…
Лохмотья, ниже опустившись,
Скрывают сухощавость ног.
Прохожий, кто тебе помог
Набраться кротости от жизни?!.
* * *
О низкое небо Востока!
Я чувствую даже здесь:
Суровость твоя и жестокость
В тебе и поныне есть.
Что в смуглых твоих ладонях
Такая мужская власть
Ночами от женских стонов
Позорно родилась.
* * *
Почему-то хочется
Ступать неторопливыми шагами
По пустым улицам старого Стамбула
И, завернув, вдруг очутиться
В гуще Стамбульского базара,
Где, вобрав под себя ноги,
Дремлет старый турок в сбившейся набок чалме…
И, улучив момент показать смуглую щёчку,
Нежные пальчики приподнимают чадру чёрную.
Где хитрые греки торгуют шелками зелёными —
Цвета Османов.
Где слышится дерзкий смех женщины –
В прошлом гяурки…
И хочется вновь
Ощутить жаркий полдень Стамбула
И запах волос Роксоланы
Цвета червонного золота…
И, запрокинув голову,
Смотреть на Айя-Софию…
Монолог придворного поэта
В саду турецкого султана,
Где смех и радость, жизнь и смерть,
Я никогда не перестану
На женщин медлящих смотреть.
На их атласные шальвары,
(Под ними прелесть смуглых ног!)
Как снизошедший с неба дьявол,
Пролью я крепкое вино…