Эта самая, Лунная,
Фортепианит
Руками Эмиля Гиллельса
В моей босяцкой душе.
А ведь скоро четыре десятка уже…
А поэты всегда небогаты.
А какие то жирные гады
На собачек – тысячи тысяч!
А душа, непослушная, плачет,-
Не отшлёпать, не высечь.
Где ты, мой великий Учитель?!
Эй, вы, ротозеи! Молчите!
Я сейчас говорю с Небесами,
Не с вами!
– «Просите, и будет дано вам!».
– Аминь!
Когда-нибудь я всё пойму
Когда-нибудь я стану умным.
Когда-нибудь я из любви к Нему
Свои стихи отправлю в урну.
Что толку в них? Им грош цена.
В них жизни нет, и не трепещет Вечность.
Не опьяняют, как бокал вина,
Не пробуждают в душах человечность.
О, мой Господь! Позволь мне полюбить,
Чтоб жить Любовью этой необъятной.
Позволь жить так, чтоб слово «быть»
Лишь значило – Тебя любить, Тебе служить,
К Твоим стопам склоняясь ненаглядным!..
Мне не хочется жить…
Почему это так? –
Молодой, безбородый, безусый.
Может, лучше запить?
Может, лучше в кабак?
Но ведь так поступают лишь трусы.
Да, вино иногда – как живая вода.
И тогда каждый – друг, каждый – брат.
Только часто веселье сменяет беда,
А бедой я излишне богат.
Если бедность беда, – я богатый вдвойне,
Но богатством удвоенных бед.
Лучше б сгинуть, пропасть на афганской войне,
Чем гроши попрошать на обед!
Что же делать? Вонзить в себя жало меча?-
Это верное средство от бед.
И уйти в Никуда. Позабыв сгоряча:
Пустоты у Природы нет.
Остаётся терпеть, закаляя свой дух
Как клинок, – то огонь, то вода.
Ведь небитых за битого – двух,
Ведь и нищим фартит иногда.
Ведь на то и дана нам жизнь,
Чтоб росли мы от смерти к смерти.
Кто-то кубарем катится вниз,
Кто-то словно цыплёнок на вертеле.
Кто-то солнцелюбивым ростком
Поднимается к Духу, к Свету.
Плачет колокол по ком?
Это знают одни лишь Поэты…
Ах, судьба ты моя недопитая!
Не судьба, а одно мордобитие.
Я остался, видать, в дураках.
А игра начиналась так клёво,
Всё так красочно, ярко и ново,
И витала душа в облаках…
Время тикало днями рожденья,
Расцветали года сиренью,
Увядая в положенный срок.
Осыпались алмазной пылью
За спиной распростёртые крылья
Серебристой росой на висок.
И тускнели с годами рассветы,
Становились бесцветней поэты,
И друзья становились старей.
И, кружась в невесомом просторе,
Предрекали планеты горе.
А солёные ветры с морей
Всё манили, манили куда-то,
Где всё также ярки закаты,
Где не чахнут от смрада крыла.