Под конец я недели нажруся,
Не нажрусь если, то я дурак!
И стал бы сам для себя
Я примером того человека,
Что я должен был представлять -
Про запас есть ещё полвека!
Не загнусь, обещать я могу…
Я могу вам, опять же, наврать!
Написать уже прозу хочу,
Но за рифмой тянусь я опять!
Накопил строк и рифм – работаю,
А коплю я их очень быстро!
Мое творчество – мне обреченно
И навряд-ли в целом выстрелит!
Позаимствовал стиль – интересно,
Потом снова вернулся к тому,
Чем болел я все своё детство…
К стилю что породил жизни звук.
Для себя – я один лишь пример,
На своих лишь ошибках учусь.
Для себя я – маяк в темноте…
Для себя освещаю лишь путь.
Упал из окна на облако пушистое.
И правда, что здесь такого?
Ну, нравится мне сверху вниз летать, искренне!
Не ждать же, пока литература выстрелит?
Или творчество мое другое.
Вышел на сцену молча
Казалось – вечность закончилась!
Ан нет, лишь час..
Значит, пора начинать,
Пока общество не опомнилось.
Отвернувшийся зал не слушает.
Наверное, им не нужен.
Зачем тогда писал шутки?
Зачем толкался и ехал в маршрутке?
Зачем пропустил ужин?
Рыба бьется об лёд в истерике -
У неё даже нет разума!
Вы представьте себе меня,
На сцене в замешательстве стоя,
Перебирая в голове разное.
Башню видно из окна дома -
Оттуда на облако бы упасть!
Не промазать бы, да и только…
Хотя было бы во мне много толку,
Стал бы делать, а не мечтать…
Забрался бы давно наверх,
И сверху взглянул бы вниз,
И сказал бы: «Не надо ко мне!
Это все для меня и мне!»
Обломился бы вдруг карниз
И упал бы на облако мягкое -
Я бы тогда не отпрыгнул…
И понял бы – батут не бывает деревянным
И даже землей покрытым обетованной.
Лишь бы небо потом отринуло..
И дало бы мне жить шанс.
Я же знаю, мне ещё долго,
В дороге по краю трасс,
Среди людских, неготовых масс,
Жить до встречи с моим облаком!
Конетель разных драм,
Я стою на окне
Я твержу себе снова и снова
Это все дребедень,
Скучный день -
Просто лень
Подбирать снова нужное слово.
Я смотрю на окно
На безветренный двор.
Не пытайся понять мои мысли.
Ты не ведаешь, что
Я, смотря на простор,
Размышляю о бедах бесчисленных.
Я люблю и сейчас,
Мне так сложно писать,
Потому что опять допьяна
Напоила меня,
И любовь подаря,
Убежала домой тотчас.
Тебе скучно со мной?
Где-то там твой герой,
С той принцессой куражится снова.
Мне бы моря прибой,
Мне б с тобой под горой,
Снова счастлив – один. И с тобой.