– У вас есть медицинская страховка? – спрашивает он.
– А?.. – я, глядя на него, хлопаю глазами, потому что до меня не сразу доходит смысл его слов, – нет… вернее, я не знаю…
– Понятно. Тогда позвоните тому, кто покупал вашу путевку и узнайте, – он поглядывает на часы. Явно куда-то торопится.
– Я… эээ… у меня телефона нет, а Света с Мигелем....
В его глазах мелькает догадка, он осторожно берет меня за плечи и усаживает на диван.
– Ты головой ударилась, да?.. Сколько пальцев видишь? – показывает мне два пальца.
– Два…
– В каком отеле остановилась?
Тут я понимаю, что не помню название нашего отеля! Вот просто вылетело из головы и все! Во время, блин…
– Отель, из ворот которого выехала ваша машина, – мямлю я.
– Уже хорошо, – кивает он – Как тебя зовут?
– Екатерина Брагина…
Коротко кивнув, он резко разворачивается и идет прямиком к рессепшену. Я же, нервно облизывая губы, слежу за ним взглядом… Точно пошел звонить в отель, чтобы узнать, не потерял ли кто больную средней степени олигофрении.
"Фу, Брагина, фу!!! Подотри слюни! У тебя же иммунитет на мужиков, особенно, на красивых!" – напоминаю себе. Я и правда терпеть не могу смазливых мужиков, потому что, по моим наблюдениям, бонусом к их красоте идут хамство, самовлюбленность, высокомерие и блядство.
– Все в порядке. В отеле подтвердили наличие страховки. Сейчас доктор тебя посмотрит, – он снова смотрит на часы, – Ну а мне пора… Всего доброго.
На этом он разворачивается и решительным шагом направляется к выходу. Меня тут же накрывает паника, потому что я не могу остаться здесь одна, только не это!..
– Эй, мистер, подождите! – кричу отчаянно ему вслед, – Вы не можете так просто уйти!
Мистер медленно поворачивается и, вскинув бровь, с интересом смотрит на меня.
– Я не знаю английского… Как я пойму, что с моей ногой?
Он, сунув руки в карманы брюк, не спеша скользит по мне взглядом, разгоняя по телу сонм мурашек. Смотрит так, словно решает, стою ли я его драгоценного времени.
– Я немецкий в школе учила, – говорю зачем-то.
Красавчик возвращается и, присев передо мной на корточки, прикасается рукой к моей изрядно опухшей щиколотке. Очередной электрический разряд посылает импульсы прямо к сердцу, заставляя его биться с удвоенной силой. Я непроизвольно дергаюсь.
– Больно? – тихо спрашивает он.
– Немного… Как Вас зовут?