– Ладно, свали, – бросаю, отпуская девушку. И она моментально пользуется своей свободой, вылетая из квартиры и дома, двигаясь с неестественной для нее скоростью. А я возвращаюсь к себе.
Стоит мне пересечь холл, и войти в свою комнату. Помещение наполняет одна из моих любимых рок-композиций, установленная на звонке моего айфона. И мой позитивный настрой понемногу возвращается.
– Куда свалил? – спрашивает приятель Юрик, начиная беседу. С этим парнем мы учимся в одной группе в универе, и с ним не соскучишься. У меня нет никаких сомнений, что сейчас он вытянет меня оторваться, а я и сопротивляться-то не буду.
– Уехать надо было, – моя интонация позволяет другу тут же понять, что послужило той самой причиной.
– С Беловой что ли? – ухмыльнувшись, спрашивает он.
– Приятель, да, ты проявляешь чудеса эрудиции, – рассмеявшись, отвечаю я, но Юрка не реагирует на мой выпад, ухватившись за интересующую его тему, и с нескрываемым интересом принимается за допрос.
– Ну и как она? – я не сдерживаю стона разочарования. Меньше всего мне хочется сейчас говорить о ней ведь, по сути, и говорить-то не о чем, легкодоступная дура…
–Не начинай даже, – в брошенной фразе чувствуется брезгливость, выражающая крайнюю степень недовольства.
–Все так плохо? – выдает смешок друг.
– И даже хуже…
– В таком случае срочно надо снять другую девчонку на будущую ночь, сменить так, сказать настрой, – выдает неплохое предложение Юрик, и я естественно не против, от слова совсем. – В клуб? – заканчивает мысль он.
– Заметано! – договорившись о времени и месте встречи сбрасываю звонок.
********
Придирчиво осмотрев свой наряд, состоящий из безупречно белого свитшота от Our Lagasy, идеально облегающего накаченное тело и бежевых милитари от Alpha Industries. И хлопнув дверью. Насвистывая игривую мелодию и быстро переставляя ноги в новеньких кипельно-белых конверсах. Я спускаюсь вниз по лестнице, намереваясь покинуть элитный подъезд нашего дома, и отправится уже в конце-то концов в царство музыки и удовольствия. И почти достигнув выхода, едва не налетаю на батю.
– Матвей, куда намылился? Опять деньги мои спускать? – сверля меня суровым взглядом, принимается за любимую песню отец.
Я останавливаюсь и, облокотившись на стену, поднимаю на него взгляд, выражающий все, что я о нем думаю. Запускаю руку в волосы, придавая им еще более хулиганский вид. Изо рта вылетает вздох, который без слов должен донести до отца понимание того, что мне жутко надоели его постоянные нравоучения.