Внутри сумбур, вулкан, землетрясение, пожар… Да там всё что угодно, но говорю я спокойно. И сама же поражаюсь своему хладнокровию, неизвестно откуда взявшемуся во мне.
– Судя по вопросу – моя?!
– Я не хочу ругаться! – неожиданно твёрдо отрезает он, игнорируя наши обоюдные выпады.
Фыркаю.
– Поздно, милый, поздно, – вкладываю как можно больше яда в свой голос, из-за чего он мрачнеет ещё сильнее.
– Я просил меня дождаться…
– А я просила не уезжать…
Хотя вру, не помню, просила или нет. Но точно знаю, что не просила оставлять меня… нас.
– Месть? – хрипит он.
– Думай, как хочешь, – цежу я сквозь стиснутые зубы, разворачиваюсь и начинаю уходить прочь от него, правда, тут же чужие пальцы хватают мой локоть, резко разворачивая к себе.
– Я не окончил.
– Да пошёл ты. Зато я закончила. Всё. Вообще всё.
Очень хочется дать ему пощёчину, но я сдерживаюсь.
Устало вздыхает, как-то покровительственно, словно пытаясь с пониманием отнестись к моей накатывающей истерике, а я искренне надеюсь, что он её не понимает, не понимает, как ранит меня своим присутствием, своими словами.
– Оль, я вернулся в город. Скорее всего, навсегда, – говорит он твёрдо и почти спокойно, а у меня сердце в пятки уходит. – Короче. Я собираюсь жить здесь. А нам ещё Аню как-то растить… видимо, вместе. А она переживает.
Эта его забота о дочери бьёт сильнее всего за эти несчастные пять минут нашего общения. Звучит так, словно это я… порчу жизнь своему же ребёнку. Хочется ударить, ужалить, отомстить.
– И с этим ты тоже опоздал! Дочь-то выросла.
Его пальцы чуть сильнее сжимаются на моём локте, а я только сейчас понимаю, что он всё ещё держит меня.
– А вот тут тебе меня не в чем обвинить, я все эти годы поддерживал с ней отношения.
– Вот именно, что поддерживал. Звучит как полумера. Мнимость. Иллюзия… Ай.
Это Сергей на считанные мгновения потерял самообладание и переборщил с силой нажима. Правда, стоило дёрнуться – и он тут же ослабляет хватку, да и вообще выпускает мою руку. Но вот глаза всё равно мечут гром и молнии. Мне.
Опять усмехаюсь.
– Не хочу я с тобой говорить. Не-хо-чу…
– Придётся, – практически рычит Измайлов.
А мне смешно. Почти. Или это истерика подкрадывается ко мне тихой сапой? И чтобы не поддаться ей, качаю головой, начиная пятиться назад.
– Время разговоров давно прошло, – и чуть подумав, добавляю. – Милый.