Максим включил Gabin, он недавно записал себе диск этой итальянской группы и любил под эту музыку думать. А композицию Sweet Sadness часто включал несколько раз подряд, несмотря на то, что она длилась больше пяти минут. Эта музыка была для него сродни медитации, настраивающей его мозг на работу. А иногда эта мелодия просто не мешала думать, и кажется, он ее вовсе уже не замечал, потому что знал наизусть до ноты, до малейшего нюанса, и она полностью растворялась в нем и казалось, что уже он сам был внутри нее, особенно если он в этот момент сочинял стихи.
Максим еще в юности обнаружил у себя тягу к сочинению стихов. Но теперь, с появлением Лены в его жизни, это проявилось с новой силой. Он часто вспоминал тот предновогодний вечер, когда впервые танцевал с Леной на тусовке радиоканала. Был снежный зимний вечер, и он той ночью написал стихотворение, которое никому пока не показывал, даже Лене:
Белый тихий вечер,
Вместо неба снег,
Мне укутал плечи
Словно теплый плед.
Белое пространство,
Не видно и следа.
Постоим немного и
Пойдем. Куда?
Смыл с души все беды,
Снежною волной.
Просит меня нежно —
Ты побудь со мной.
Тихо обещает —
Сбудется мечта
Завтра жизнь начнется
С чистого листа.
Макс стеснялся своего нового хобби. Он – выпускник академии ФСБ, владелец детективного агентства, нормальный мужик – пишет какие-то стишки? Но иногда в тишине квартиры рифмы приходили сами собой. Особенно раньше, когда он жил один, часто ночью перед сном он вставал, шел на кухню, пил воду и сочинял или просто записывал несколько слов, а потом днем читал и дописывал стихотворение. «Ерунда какая-то», – каждый раз он себе это говорил, смущаясь и перечитывая ночные строки. Но все же он лукавил перед самим собой. Стихи ему нравились, но не все, некоторые. А те, которые не очень, он запихивал в дальний ящик стола, доставал через год и либо выбрасывал, либо исправлял.
Один раз ночью он поленился встать и записать пришедшую на ум рифму, повторил стих несколько раз про себя, а утром не смог вспомнить ни строчки. «Ну как так?» – неожиданно сильно для себя самого досадовал он, – «Вчера же был классный стих. Я же помню ощущение, точно классный. И ни слова не могу вспомнить. О чем же это было? Ни строчки не помню. А может мне это показалось, или приснилось? Ну что за бред!» С тех пор он держал в прикроватной тумбочке небольшой блокнот. Не ленился доставать его перед сном, всегда сразу записывал приходящие мысли. Иногда только наброски из двух-трех строк. Через некоторое время стих начинал оживать, и Макс за несколько дней постепенно, то в дороге за рулем, то вечером дописывал в уме продолжение. Он не понимал, зачем это делает, ведь показывать никому свои творения он не собирался. Но строки приходили, хотя и не часто, иногда месяцами ничего не возникало, а когда много дел и суетной работы – не до стихов.