На обратной стороне сознания - страница 2

Шрифт
Интервал
То добрый дух иль злобный гений,
Речёт пророческие сны.
Чьё совершенное творенье
Полно туманной глубины?
Нет, не по силам та загадка
Живущим ныне мудрецам.
Она лишь отмеряет краткий
Кусочек времени глупцам.
О, время, без конца и края,
Без рубежей, плотин, преград.
Оно ведёт не замирая,
Быть может в рай,
Быть может в ад.
Как по стеклу песчаной струйкой,
Как в землю талая вода.
Уходит в бездну тайны жуткой,
Так было, будет и всегда.

Песня о весне

Как сладок голос незабвенный,
Ты пела песню о весне.
И взгляд задумчивый, смиренный,
И смутный силуэт в окне.
В тебе нет злобы и обиды
Одна покорность и печаль.
Ты смотришь, но меня не видишь,
И мне немного право жаль.
Ты провожаешь дни и ночи,
Закат встречаешь и рассвет.
Твой образ чист и непорочен,
Я ангелу смотрю во след.
Но мне ответом лишь прохлада,
Ни капли солнца и тепла.
Судьбы насмешливой награда,
Костра потухшего зола.
Зеркал пустые изваянья,
Осколки, страха пелена.
Насмешек злобные кривлянья,
Так впору и сойти с ума.
Как сна слепое пробуждение,
Как пасмурный, дождливый день,
Навечно предан я забвенью,
За свет вновь принимая тень.
Но тщетно тешусь я надеждой
Услышать песню о весне
Смотря с любовью, как и прежде
На смутный силуэт в окне.

Дневник

Среди нависших тенью полок
И старых, запылённых книг,
Ушедшего живой осколок
Забытый, маленький дневник.
Его невзрачных очертаний
Касалась призрака рука.
Обрывки дат, имён, названий
Вновь говорят через века.
Поблекший вензель золотистый,
Обложки кожаная твердь.
На всём оставила когтистый
Свой отпечаток страшный смерть.
Почти истлевшие страницы,
Следы давно ушедших лет.
Что в вашей памяти храниться,
Какой таинственный секрет?
Какие он оставил раны?
Чем жил хозяин этих строк?
Тот незнакомец безымянный,
Последний, истинный пророк.
На новый мир глядят печально
Давно закрытые глаза.
С приветом дружеским, прощальным,
Как много лет тому назад.
Вновь опускается устало
Средь книжных полок тишина.
И вздох последний, запоздалый,
И ночь из пыльного окна.

Ночная прогулка

Мне кажется или вдали мерцают
Огни, лаская убранство полей.
Дневные краски меж берегами тают,
И слышится немолчный крик летящих журавлей.
Там ночь над влажным, посеревшим лесом,
Качает в сумраке затихшую листву,
И месяц – вольнодумец из позабытой пьесы,
Разыгрывает в небе последнюю главу.
Лоснится чёрная, хрустальная прохлада,
И шепчутся о чём-то склоняясь камыши.
Следующая страница