Я снова откашливаюсь, пытаясь скрыть страх. Тип вообще-то с виду безобидный. Но не думаю, что на бандите должно быть написано, что он бандит, так что кто его знает?
– Здесь живет мой жених. Он там… внутри, – вру я.
Парень энергично кивает.
– Да уж. Еще как внутри. – Сжав кулак, он бьет по стене рядом с дверью. – Внутри моей гребаной девушки.
Когда-то я ходила на курсы самообороны. Инструктор научил нас просовывать ключ сквозь пальцы острым концом наружу, чтобы в случае нападения ткнуть обидчика в глаз. Я проделываю маневр с ключом, чтобы быть во всеоружии, если этот псих на меня накинется.
Он делает выдох; воздух наполняется заметным ароматом корицы. Что за странные мысли меня посещают за секунду до нападения? Что за странные объяснения я буду давать в полиции? «Нет, я правда не помню, во что он был одет, но у него изо рта так приятно пахло! Как газировкой».
– Вы ошиблись квартирой, – говорю я ему, надеясь, что он уйдет не возражая.
Он мотает головой. Короткие, быстрые движения как будто должны показать, насколько я заблуждаюсь и насколько он прав.
– Я не ошибся квартирой. Я точно знаю. Ваш жених ездит на синем «Вольво»?
Интересно, он что, следит за Итаном? У меня пересыхает во рту. Глотнуть бы воды.
– Он около шести футов ростом? Черные волосы, носит куртку «Норт Фейс», которая ему великовата?
Я прижимаю руку к животу. Глотнуть бы водки.
– Ваш жених работает у доктора Ван Кемпа?
Моя очередь мотать головой. Итан не просто работает у доктора Ван Кемпа. Доктор Ван Кемп – его отец. Откуда этот тип столько знает об Итане?
– Моя девушка работает вместе с ним, – говорит он, с отвращением глядя на дверь. – И не только работает, ясное дело.
– Итан не стал бы…
Мне не дают договорить характерные звуки. Звуки секса.
Я слышу, как кто-то тихо произносит имя Итана. Но тихо оно звучит только по эту сторону двери. Спальня Итана находится в задней части квартиры. Кем бы ни была эта девка, она не молчит. Она выкрикивает его имя.
А он ее трахает.
Я вмиг отшатываюсь от двери. Да, это на самом деле происходит в квартире Итана, отчего у меня кружится голова.
Мой мир шатается. Прошлое, настоящее, будущее – все выходит из-под контроля. Парень хватает меня за руку, чтобы поддержать.
– С вами все в порядке? – Он подводит меня поближе к стене. – Извините. Не стоило мне это так сообщать.