Приговаривает залпом, наполняет снова.
– Обратно возьму такси, – поясняет она, хотя последнее, о чём я сейчас собираюсь спрашивать – как мама доберётся до дома. – Кисуль… а ты точно мне сказала… ну… – осторожно начинает она, и я заканчиваю за неё:
– О том, что Люба – дочь Дениса? Да.
– Господи…
Мама начинает метаться по кухне. Её руки подрагивают, и меня саму тоже начинает бить мелкий озноб.
– Что значит, Люба – дочь Дениса? Алиса что… они были вместе всё это время? – ужасается мама, когда до неё доходит весь смысл сказанного.
– Уверяют, что нет, – пожимаю я плечами.
Стараюсь говорить ровно, даже равнодушно, но выходит откровенно хреново.
– Как это уверяют? Они сами признались?
– Денис по ошибке прислал сообщение не Алисе, а мне, где спрашивал, как его дочь. Скрывать оба ничего не стали. Говорят, что у них было раз, ещё до того, как мы с Дэном познакомились. Это мне сказала Алиса.
Ну почему это обстоятельство никак не нивелирует то ужасающее чувство предательства, которое, кажется, поселилось внутри навечно? Хотя, я знаю, почему. Ложь. Вот, что я не готова простить. Многолетнюю осознанную ложь.
– Я не знаю, что тебе сказать, Настён… не знаю, – шепчет мама в ответ.
Не бросается хаять моего мужа последними словами, не восклицает с облегчением каких-то глупостей вроде того, что эта ситуация яйца выеденного не стоит. Просто озвучивает то единственное, что я готова сейчас услышать. Потому что я и сама не знаю – ни что сказать, ни что подумать, ни что стоит чувствовать.
– А где сейчас Денис?
– Понятия не имею. Я не могу с ним говорить.
– Но рано или поздно придётся.
Я всё же отпиваю глоток чая, чтобы хоть немного притупить ту горечь, которая больше похожа на оскомину.
– Придётся, да.
– Он знает про ребёнка?
– Пока нет.
Мама делает глубокий вдох, опускает взгляд на скрещенные на столе руки.
– Я считаю, что тебе нужно всё обсудить с Денисом. Вообще всё.
– На данный момент мне было достаточно разговора с… подругой.
Совсем скоро я отучу себя говорить об Алисе так, но пока наша дружба ещё существует в самом обозримом прошлом – эта привычка со мной.
– Ну, подруга – это не то, что муж, – резонно говорит мама. – И наверное, не стоит это озвучивать, но я целиком и полностью на твоей стороне.
Я машинально киваю, опускаю взгляд на пальцы, которыми тереблю край футболки. Зря считала, что мне полегчает, если хоть немного выговорюсь. Кажется, всё напрасно. По крайней мере, пока…