– Так мы с тобой больше не увидимся?
– Мне кажется это плохая, очень плохая идея, которая ничем хорошим не закончится. Поэтому, давай, конечно!
– Тогда посоветуй, что мне взять у тебя на память, чтобы ты вновь и вновь не выходил у меня из головы?
– Ну… Как бы… Это…
– Опять?!..
– Не опять. Снова…
Один – сорок четыре – три ноля. В рай из нас не попадёт никто.
Сто лет в обед, дорогой читатель. Ты как здесь? Давненечко не виделись. Добро пожаловать взад через дверь назад.
Понимаю, ты был бы рад не слышать и не видеть меня столько же и даже ещё на полстолько же больше, но фарш назад не провернуть, и что бесспорно, то, по обыкновению, бесполезно.
В твоей голове снова я – тот самый писатель, который ни разу не давал интервью воображаемому журналисту, я – тот самый мужчина, который без замешательства ходит в магазины с жёниным списком покупок, оставив дома телефон. Да, я существую. Также как раньше, злоупотребляю исключительно кофе, но в последнее время не прочь перейти и на какао. Что у меня нового? В последнее время, начал бояться спать. Как посплю, так сразу паническая атака, нужно идти на работу. И да, я сам себе журналист.
Я всё также предпочитаю не искать в потёмках котёнков. Мне проще за дверью пошуршать сухим кормом, сами выбегут. Этим я до сих пор время от времени и занимаюсь, и, да, я – эксклюзив. Уже хотя бы уже потому, что мейнстрим – это всегда мейнстрём, местами и мейнкун, а себя я уже ни капли не боюсь, хотя иногда и опасаюсь за своих близких. Потому, что все мы живём в реальном мире, где лучшая моральная поддержка может исходить только от людей, которые хотят тебя трахнуть. Вся беда в том, что понимаем мы это только, когда уже становится слишком поздно. И да, я отвечаю за свои слова.
Как и прежде, я не придерживаюсь правила ста сорока слов, по чьему-то нелепому убеждению являющихся пределом человеческого восприятия зараз. И краткость, по-моему, если и является сестрой таланта, то исключительно лишь сводной и по матери. Возможно, я слишком хорошо думаю, но давай поспорим, и ты, и я, мы можем гораздо больше.
Знаешь, я должен тебе признаться. Всё это время мне очень не хватало тебя, твоих воскликов: «Бред!», «Набор слов!» и «Как мне это развидеть?» Нет, я всё также считаю, что писатель пишет, в первую очередь, для себя. Что если в закоулки его творчества случайно и попадётся неслучайный читатель, которому вся эта самопись оказывается близка, то наступает всем щастье. Но, счастье есть, оно не может не есть, тем более что «такое бывает раз в жизни, и то не у каждого, поздравляю».