Мысль пришла и ушла, не застав никого, тоска. Когда девочка симулирует, женщина заставляет переделывать всё по совести. Как будто выдала тебе кубики «в», «а», «г», «о», и «н», а ты из них случайно «вагон» и собрал. Нет, дружок, так не пойдёт, перетряхивай.
Я долго странствовал по этой жизни, много думал, изучал труды философов, интересовался алхимиками и учился у авантюристов. Я прошёл очень извилистый жизненный путь. Мне поздно уже петь Бон Джови. И всё ради того, чтобы сейчас со всей ответственностью сказать вам: «Кря!» Кря, по моим данным – такое же всеобъемлющее слово, как и «дык», а «дык» – это вам совсем не ёклмн и опрст с боку. Хотя и не без этого. Согласитесь, достаточно странно, ища в женщине женское начало, случайно наткнуться на конец. Женское начало, мужское молчало. Достаточно только иметь счастье, как и оно перед тобой в долгу не останется.
– Слушай, а если, всё-таки, не на карту? А если я сорвусь и приеду, ты меня приютишь?
– Заранее предупреждаю, это будет жопа.
– Ох! А ты… находчивый!..
– Сам поражаюсь.
– Мне?
– Себе. Тому, какой я могу быть тупой и умный одновременно.
Кто настолько мнительный, что не доверяет даже стиральной машине, кто, после стирки, вынув из неё вещи, всё равно дополнительно прокручивает барабан, чтобы проверить эту профурсетку на предмет затыренного носка – тот я. Я – сильный независимый мужчина, вынужденный строить из себя чихуахуа, чтобы находящаяся рядом со мной женщина чувствовала себя женщиной. У кого верх мечтаний – стать тем самым «бывшим», которому звонят исключительно по пьяни? Ибо, если женщина вас полюбила, то это не ваша заслуга. Это – её эксперимент.
– Мадам изменяет своему мужу?
– Нет…
– Ну, пожалуйста!..
Как известно, самые опасные люди не обделены долготерпением. Когда они психуют, сжигают не мосты и корабли, а как минимум, порты и поселения. Они не выламывают двери, за которыми их никто не ждёт. Они знают, именно там их бог прячет от них же их разочарование. На самом деле, не тот, кто стучит пальцами по столу – нервный, тот, кого это раздражает. Там, где страшно, там всегда зона роста. Мне страшно внутри самого себя, но и наружу прорываться я как-то уже не горю. Я терплю самого себя. Вот, разговоры внутри своей головы сотый раз по одному кругу сам с собой прокручиваю. И пока это так, я обречен расти. Вверх, ввысь, вглубь. Да что там! Расти? И вширь тоже! Если меня никто не понимает, значит ли это, что я – искусство? И если искусство – это действительно я, то должен ли я принадлежать народу? Хотя, и что «художник должен быть голодным и недотраханным поэт» тоже никто не отменял. Ну, кто ещё хочет комиссарского тела? Быть в адеквате, поверьте, куда важнее, чем в потоке, в ресурсе или в моменте. Так что, уверяю, я – сыр, я в вашей жизни ещё обязательно мелькну.