с людьми ли быть, быть одиноким,
проблем хватает, утонуть
и не однажды, много раз…
Двадцатый век, век жутко грязный,
дерьма без меры, напоказ,
на всякий вкус, душе соблазны…
и всякий раз, в который раз.
Не повезло…
Ничего не надо человеку…
жившему когда-то на земле,
а сейчас скользящему по ветру,
и не наяву, и не в седле.
Нет под ним донского иноходца,
нету Змей-Горыныча под ним,
только степь и путник у колодца,
словно разговаривает с ним.
Словно хочет объяснить, как вышло,
что печально жизнь прожита,
большей частью, всё-таки, без смысла,
сказки, юность, дальше суета.
Сердце не наполнилось любовью,
вера не с горчичное зерно,
даже взгляд на прошлое не с болью,
а с усмешкой, ну, не повезло.
Дюже
Мне дюже нравится, что воздух напряжён…
Что в нём всё время сталкиваются мысли,
Которых тьма и свет, надуманным числом,
И каждая свободна, и искусна
В создании систем…
По большей части, в никуда плывущих,
Ярких и гнетущих, не возбуждающих тот час,
Но вот случается дилемма, и озарение
Вдруг посещает нас,
В одно мгновение весь жизненный запас
Переплавляется в творение,
Чудесным образом, и в профиль, и в анфас.
Сойди
Жизнь окаянная сойди
Со сцены каменных театров,
В просторы степи, прорасти
Зерном, когда начнётся жатва,
То будут новые плоды
Не заражённые проклятьем
Нависшей над тобой судьбы
И будут плодотворны дни,
Принявшие в свои объятья,
Побеги истинной любви…
Исход из каменных театров.
Абажур
Дом полон пьяных, потных трупов,
над ними алый абажур,
загаженный зелёной мухой
и кот уставший, глазками вприщур.
О чём он думает сейчас,
какие в голове химеры…
зачем пьют столь, за каждый раз,
неужто нет на это меры.
И, что потом, когда очнутся,
опять в окно, в чём есть, сигать,
мне может мякнуть валерьянки,
как в прошлый раз и поорать.
Со всеми вместе, это лучше,
чем одному башкой страдать,
а смерть придёт, никто не вспомнит
и сил не хватит закопать.
Если…
А если осень не прольётся
В деревни наши, на поля,
То птица в клин не соберётся,
И не услышим журавля,
Их крик прощальный не коснётся
Души твоей, моей,
Свернётся серое пространство
До незначительных идей,
Умрёт без золотого поля,
Без сена сочного для лошадей,
Простое и живое слово,
Как птицы крик, не для людей.
В ожидании
Я каждый день молюсь за вас,
Мои родные человеки,
Чтоб не рвалась и с Богом связь,
Когда опустите мне веки,
Когда зима укроет сердце
Холодным снегом, ледяным,