Я открываю шкафчики, нахожу в комоде рюкзачок, раскрываю его и достаю свидетельство о рождении. Тимур. Тимка, Тимошка. Ему подходит это имя. Почему-то мне кажется, что малыша так назвала Мирослава – имя кажется мне ласковым, Амир наверняка бы выбрал более резкое… может, я ошибаюсь. Следом выпадает та самая записка, и я кручу её в руках. Просто лист бумаги. Никаких опознавательных знаков.
В ящике лежат документы, которые я быстро просматриваю. Плановые осмотры, взвешивания, прививки, УЗИ. В самом низу лежит альбом «Мой первый год», который я с трудом вытаскиваю, и, с замирающим сердцем раскрываю.
– О, Боже, – вырывается у меня. Я едва не роняю альбом из рук, и в этот момент дверь открывается.
Я вскидываю голову. На пороге стоит Амир.
– Посмотрела? – усмехается он и заходит в комнату. Я снова пораженно смотрю в альбом, на фотографию. Первую фотографию с малышом и его матерью.
Не могу поверить! Я в очередной раз чувствую, будто схожу с ума – на фотографии я. Те же длинные волосы с рыжим отливом, светлые брови, такой же нос, губы и глаза, да даже дурацкая ямочка на одной щеке – и та есть!
– Не может быть… – бормочу я, переставая хоть что-то понимать. Я думала, мы с Мирославой всего лишь похожи. Однако, женщина в зеленом платье на фото, которая держит на руках сверток с малышом – моя копия. Я растерянно поднимаю взгляд на Амира.
– Вы говорили, что мы похожи. Да мы просто одно лицо!
Он молча идет к кроватке, где спит малыш. Садится рядом с ним, и осторожно проводит ладонью по темным волосам. Я даже замолкаю, не решаясь прервать такой момент и рассматриваю белые шрамы на смуглой коже руки. Это поразительный контраст – такой огромный и суровый мужчина рядом с маленьким, спящим крохой.
– Что тебя удивляет? – приподняв иронично бровь, наконец смотрит в мою сторону Амир.
– Люди не могут быть настолько похожи. И потише говорите, малыш спит. Это что, какое-то спланированное похищение? – я листаю альбом, и перед глазами мелькают фото. Тимур, Тимур, вот снова он с матерью – она уже накрашена так, как я никогда не красилась, но сходство очевидно. Месяц ребенку, два, три… на четвертом месяце фото неожиданно кончаются и дальше идут незаполненные листы. Похоже, Мирославе просто наскучило вести альбом, и я с хлопком закрываю его.
– Не пойму, это фотошоп? Бред какой-то. Фотоколлаж?