– Вы Марина Филипова, правда? – спрашивает ее юная, лет шестнадцати, девушка в желтом платье.
Даже дрожь брала от того, что ее помнят, что эта связь с прошлым еще существует.
– Да.
– А можно вас попросить? Это так здорово, что вы здесь! Вы не могли бы уделить нам немного внимания?
Девушка явно волновалась. Поэтому тараторила и не договаривала, видно путались мысли. И это когда у самой волнение через край.
– Кому? – спросила Марина, глянув на парня, что стоял рядом с ее собеседницей.
– Нашей паре. Мы с Мишей в предстоящем чемпионате выступаем, как начинающие. А наш тренер заболела. Может вы посмотрите на нас и что-нибудь посоветуете?
О, нет, чтобы Марк окончательно сорвался и задушил ее? Не стоило так сильно раздражать своего спасителя.
– К сожалению вряд ли чем-то смогу вам помочь. Простите…
Сказав это, Марина крепче схватила сына за руку и поспешила уйти. Чтобы никому не показывать, насколько сильно она расстроилась своим же отказом. Такая милая девушка, рыжеволосая, яркая. И партнер у нее, который стоял позади, смуглый брюнет. Конечно же ей было бы интересно взглянуть на них. И критично важно снова прикоснуться к тому миру танцев, который так безумно любила. Хотя бы одной рукой, хотя бы издалека, на пару мгновений…
***
– Ты опять притащил ее сюда, – ругалась Лиза в его кабинете. – Мало того, что живет у тебя дома, так еще и здесь мозолит мне глаза.