О том, что заставляло улыбаться каждый раз.
О том, что получилось, пусть казалось невозможным,
О том, что продолжаю я упрямый свой рассказ.
И пусть в былое время было стыдно, больно,
Сейчас иначе, по-другому, нет повторов.
И как бы трудно ни было, воскликну я – Довольно,
В грядущем не позволю укоротить свой норов!
Письмо
Любовь моя, пишу тебе от скуки,
Хотел сказать всего лишь пару слов.
Уже потерян счёт унылых дней разлуки,
А руки помнят шёлк тех рукавов.
Лоскутных тканей видел я немало,
Но только тот запомнил материал.
И время движась постепенно обязало,
Сказать хоть слово, пусть тогда молчал.
Прошу простить за нарушенье клятвы,
Я обещался не тревожить твой покой,
И был я верен, посещал все жатвы,
И потому пишу истерзанной рукой.
Багряный, алый шлейф из ран струится,
Редея цветом опускаясь ближе к полу.
Он не даёт свободой ясной насладиться,
И агитирует меня продаться метанолу.
Нет мочи больше погибать беззвучно,
Увидеть бы тебя, коснуться бы на миг.
Но облака на горизонте душат тучно,
И понимаю, что беспочвенен блицкриг.
Я стал читать, к развитию стремиться,
Не забываю то, о чем жалел тогда.
Стараюсь в омут знаний погрузиться,
Чтоб не сорваться и не рухнуть со стыда.
И классику включаю раз в неделю,
По понедельникам звук птиц внимаю.
По вторникам брожу по узкому тоннелю,
А по ночам твержу подушкам, что скучаю.
Твои слова как колокол – по расписанию,
Звучат с призывом службы каждый день.
Пытаюсь не отдаться подсознанию,
Но цепь взрывная бродит, словно тень.
Твои глаза мне снятся чёрной ночью,
Твои древесные бездонные озёра,
Я утопаю в них, себя терзая в клочья,
И обновляю каждый час стакан ликёра.
Твой стан, пигменты и табачный запах,
Я помню каждый миллиметр твоей шеи,