Невысокий и крепкий молодой мужчина в серых трениках и чёрной
футболке таращил на меня заспанные глаза. На макушке стоял дыбом
стриженный светлый ёжик.
- Извините, мистер… - начала я по-английски. – Моя машина…
Тут я вдруг поняла, что слово «заглохла» я и не знала никогда, а
слово «сломалась» знала совершенно точно, но вот сейчас оно
вылетело из головы, хоть расстреливай.
Мужчина лениво зевнул.
- Моя машина… - снова начала я, шагнув вперёд, но нужное слово
не вспоминалось. – Она не едет. Мне нужна ваша помощь… Машина не
едет.
Он встряхнул головой и недовольно пробормотал по-английски:
- Я понял. Машина. Не едет. Что ты от меня хочешь?
- Номер… Номер сервиса… или… тех, кто забирает машины с улицы… -
как перевести слово «эвакуатор» я тоже никак не могла сообразить. –
Нет ли у вас такого номера? Чтобы им позвонить?..
- Сейчас я посмотрю, - буркнул крепыш, рассеянно почесывая
коротко стриженный затылок. Но не двинулся с места, уставился на
мои кроссовки. – Ты… слушай… или туда, или сюда.
- Что? – не поняла я.
- Говорю, или туда шагай, или сюда!
Я шагнула в квартиру, и мужчина прикрыл дверь.
Он отвернулся от меня, опять зевнул и вдруг с досадой процедил
по-русски себе под нос:
- А то встала на пороге… Понаехали, блин.
- Ой… Вы говорите по-русски?!
Мужчина, уже снявший с полки в коридоре какой-то городской
справочник, поспешно повернулся в мою сторону:
- Ну, допустим…
- У меня машина заглохла! Вот прямо у вашего дома! Не
представляю, что делать. Мне бы до какого-нибудь эвакуатора
дозвониться! – затараторила я. – Ведь есть же у них эвакуаторы, да?
Не может же не быть, правда?
Мужчина слушал и внимательно смотрел на меня. Вдруг он часто
заморгал, а лицо перекосилось.
- Кирюха… - проговорил он неуверенно и судорожно сглотнул. – Ты,
что ли?
Я не ответила. Этого человека я не знала.
- Да быть этого не может!.. - фыркнул мужчина и отшвырнул от
себя справочник. – Ты как сюда попала?.. Кирюха, блин… И ведь не
изменилась даже, - он покачал головой, поднял руки и крепко потёр
лицо, оно аж покраснело. - Ну что, совсем не узнаёшь, систер?
- Марек? – пролепетала я.
- Что, не похож?
- Нет.
Я всмотрелась.
Ну да. В самом деле. Марат.
В моей памяти он оставался тощим жилистым парнем с вечно немытой
копной длинных белёсых прядей и по-мальчишески узким лицом. Да, он
тогда казался мне уже прямо мужиком, но теперь-то я понимаю, что
это был всего лишь худосочный пацан.