– А мне стыдно!
– А мне стыдно, что ты стыдишься меня. Зачем делать предложение женщине, которой ты стыдишься? Останемся любовниками.
– Это означает то, что потенциально ты готова рассматривать на роль мужа другого мужчину. Это так?
– Да, я планирую когда-нибудь выйти замуж. Я надеюсь, что у меня сложится личная жизнь.
– Со мной не сложилась?
Пожимаю плечами.
– Я не хочу тебя терять. И чувствую, что теряю. Ты отдалилась.
– Уже год как… И тебя это не беспокоило.
– Извини, если был невнимателен. Много работы… Но вот сейчас я осознал. И хочу это исправить.
– Ставя мне условия? Из вина можно сделать уксус, из уксуса вино уже не сделать.
– Это ты от обиды мне говоришь, да? Женщине важен брак. Неужели сложно принять мои условия?
– Ты что, правда не понимаешь? Условия – это унизительно. Это – пошло. Это – обывательство и мещанство! «Я женюсь на тебе, если…»?! – прорывает меня. – Это должно быть не так! Руки просят, Стас. ПРОСЯТ! А не торгуются.
– Из какого-то настольного романа? Восемнадцатый век? – скептически.
– Это вне времени. Мне жаль, что ты не чувствуешь ко мне этого. Но мой брак состоится только из такой логики.
– Я понял. Давай попробуем так.
Он достаёт бархатную бордовую коробочку, открывает. Ставит на стол, разворачивает ко мне. Там колечко…
– Я тебя люблю, Саш. Я хочу, чтобы ты стала моей женой. И я прошу твоей руки…
Впадаю в ступор, глядя на это кольцо. Внутри меня раскол. Первая моя часть требует ответить ему «да» и перестать всё усложнять. Мужчины – они просто такие… Они не живут в моём времени и пространстве. Других не предусмотрено. Вторая – хочет сбежать. Она разочарована. Во всём…
Надо просто сказать «да»? И эта неопределённость внутри меня перестанет выжирать мою энергию?
– Но… Саш. У меня будет к тебе несколько просьб, которые очень важны для меня. Так лучше?
– Да, Стас. Так лучше. Но… – отрицательно качаю головой.
Мой телефон звонит. Доставка. К столу подходит парень.
– Александра?
Я поднимаю глаза. Курьер, на груди бейдж.
– Да.
– Это Вам. Пароль продиктуйте, пожалуйста.
В его руках не цветы. Коробка… Очень похожая на ту, первую… Называю пароль. Он оставляет коробку на столе. Между мной и Стасом.
– Что это?
– Не знаю… – пожимаю плечами.
– Открой.
– Не хочу.
– Открывай, Саша, – ходят его желваки.
Упрямство внутри меня парадоксально нарастает. Не хочу открывать. Не хочу объясняться.