– Ну что, друг, вкусно? – спросил он кого-то.
Я осторожно, чувствуя, как по моей спине стекает пот, заглянула внутрь. На коврике в прихожей лежал пес.
– Вот сволочь, – выдохнула я, – это Спиногрыз…
– Ваш спиногрыз? – уточнил дядька.
– Нет, не мой, Юрия Аркадьевича, он его выпускает гулять, а тот потом сам домой приходит, и это его кличка – Спиногрыз…
При свете лампы Ильича дядька оказался не таким уж дядькой, скорее парнем средних лет. Он разулся и прошел в квартиру.
– Ничего не трогайте, просто посмотрите, все ли на месте, нет ли признаков, что кто-то здесь был… ну кроме Спиногрыза, конечно.
Я была ему благодарна, что он не поржал надо мной, еще и решил проверить на всякий случай. Хотя я уже понимала, что, видимо, просто забыла закрыть дверь, вот и все.
– Ну что-то у вас явно пропало, – сказал он серьезно.
– И что же? – замерла я с ботинком в руке.
– Похоже, Спиногрыз что-то грызет…
– Мясо, – обреченно сказала я, – утром достала разморозить…
Наглый пес и не подумал убегать, так и грыз ребро свиньи на полосатом старом коврике.
– И часто собака Юрия Аркадьевича гуляет по соседям? – спросил Супермен в полицейской форме, разглядывая окно на кухне.
– Первый раз… Он обычно в двери скребется, и хозяин его впускает, – я все просмотрела, но никаких признаков пропажи не заметила. Да чего тут воровать-то? Хос-с-спади, если только в магазин антиквариата, и то, кому оно такое надо. Ценности никакой.
– Ну? Все на месте? – он нетерпеливо приподнял брови.
– Вроде да… – теперь мне стало стыдно.
– Идемте, – сказал он и направился к выходу.
– К-куда?!
– Проверять, почему ваш Юрий Аркадьич собачку домой не пускает, – со вздохом ответил он. Вздох был таким, словно говорил «ничем хорошим вся эта история не закончится». Я вроде бы только успокоилась, как мне тут же стало страшно.
– А что, вы думаете, с ним… он…
– Показывайте, где он живет.
Мы вышли в подъезд, и я ткнула пальцем в дверь напротив.
– А… как вас зовут, а? – спросила я моего личного героя сегодняшнего вечера.
– Капитан Перебейнос, – ответил он.
Я тупо уставилась в его широкую спину, пока он долбился в двери деда.
– Вы шутите, что ль? – наконец спросила я.
– По поводу? – он оглянулся.
– Ну… про нос… перебей…
– Нет. Фамилия такая, – больше всего меня поражала манера его общения, сухо, кратко, по делу. Эмоций ноль.