– У меня сегодня смена раньше начинается. Я заглянул к Вам минут на двадцать, – на этих словах поднимаюсь с удобного мягкого кресла цвета венозной крови.
Откуда я знаю, как выглядит венозная кровь?
Глюки.
– Конечно. Я готов принимать тебя в любое время, – он врёт. Я тоже. Никакой смены нет, просто работа – отличный предлог уйти, когда чувствуешь, что тебе пора.
Первое, что я сделал, выйдя с кабинета психолога – закурил. Прямо в коридоре, прямо у двери. Каким бы ни был крутым мужиком этот психолог, разговор с ним меня всегда выматывает. Всё это – глупая трата времени. Зато он не даёт мне никаких ложных надежд, ведь я уже давно потерял смысл чего-то ждать. Однажды я открою глаза и увижу перед ними сплошные помехи, услышу сплошной белый шум. Нащупаю руками что-то поострее и воткну себе горло. На этом всё. Да и хрен с этим.
На улице мало народу, и это один из плюсов дождливой погоды. Сигаретный дым греет лёгкие, осенняя куртка не греет тело. Дырявая реальность мучает глаза, дырявое сердце топит кровью душу.
Я надеваю наушники, надеясь, что помехи не собьют с ритма мою любимую песню.
Я забыл в подвале тело.
Пуля в дело.
Пуля в стену.
Сердце быстро охладело,
Почернело.
Кровь сгустела.
Взгляд убитого погас.
Раз на раз.
Остался час.
Обратил свой взор за нас.
Смерть пустилась в громкий пляс.
Я забыл в подвале тело.
Плачьте тише.
Он услышит.
В доме резко опустело.
Дохнут мыши.
Мы не дышим.
Бродит мертвая душа.
Это чья? Твоя?
Моя?
Я прикончил сам себя.
Труп в подвале это я.
Громкий пронзительный гул раздаётся слева от меня.
На светофоре зелёный.
На переходе – мёртвый
Я.
И я не знаю, что в этой ситуации хуже: то, что я начинаю говорить стихами от прослушивания песен, либо то, что перед моим лицом пронёсся тёмный легковой автомобиль, даже меня не задев.
Но потом я снова смотрю на светофор. Его глючит (или меня?). Зелёный свет сменяется на красный, и я уже слышу за своей спиной нецензурные выкрикивания в свою сторону.
«Ты что, псих, парень?»
Нет. Я просто везучий.
Возвращаться домой для меня всегда было испытанием. Меня здесь ждут только моя собака и пара бутылок пива в холодильнике. Успеваю только ступить ногой за порог, как на меня накидывается до смерти счастливый корги. Пухля – добрый пёс. Неполноценный, но ему это совершенно не мешает. У него нет одного глаза, но он всё равно выглядит самым счастливым существом на свете. В этом я ему завидую.