– Ну, я же не самоубийца! Зачем? Просто прогуляемся по пляжу.
– Хорошо, – соглашаюсь я, – Только оденусь.
***
Ступни вязнут в прохладном песке. Холодный ночной прибой обдаёт босые ноги. Мы подошли к самому подножию Хамелеона, туда, где заканчивается песчаная отмель с узкой полоской пляжа. Сейчас темно, но я знаю, что над нами широким полукругом нависает отвесная стена мыса. Всё это время Кир молча шёл чуть впереди меня, подсвечивая фонариком песчаный пляж под ногами.
Садится, прислонившись спиной к подножию мыса, положив фонарик рядом на песок. И снова молчит. Я медленно вышагиваю в холодных волнах прибоя, засунув руки в карманы шорт, и разглядываю луну.
Что там творится у него в голове? Зачем позвал прогуляться сюда, если снова ведёт себя так, словно меня тут нет?
Без приглашения усаживаюсь между его колен, прислоняюсь спиной к его груди. Он не возражает, но и не обнимает. Тревожно и одиноко. Некоторое время мы просто сидим так, слушая тихий плеск волн, накатывающих на берег.
В памяти всплывают строчки. Губы озвучивают их. Просто потому, что хочется озвучить именно сейчас, ведь в небе над нами висит холодная луна.
– Давай повоем вместе на луну,
А после – рассмеёмся её сути?
Обрывки ночи я с тебя стяну,
А ты меня оденешь в млечный путь.
Давай сожжём в костре трухлявый стон,
Развеем по ветру наш беспокойный смех,
Сольём тела в пасхальный перезвон
И смоем с них заплесневелый грех?
Давай пойдём куда-то наугад,
Переболев десятком прошлых лет,
Отбросив этот пошлый маскарад
Из встреч, разлук, из радостей и бед?
Давай?
– Хммм … – сильные руки перекрещиваются над моей грудью, обнимают, – Твой стих?
– Да, набросала вчера вечером. Было настроение.
Волны ночного прибоя добираются до наших ног.
– Ты странная, – после небольшой паузы произносит Кир.
– Странная? Почему?
– Ты ведь невысокого мнения о мужчинах, – звучит как утверждение, горячее дыхание обжигает мою шею.
– А ты – невысокого о женщинах, – почему-то именно это срывается в ответ, хотя не до конца понимаю откуда взялось такое ответное предположение.
– И тебе не нужны все эти пустые курортные романы.
– Не нужны.
– И ты всё равно пришла, ко мне.
– Пришла.
Пальцы щекочут шею, перекидывая мои волосы на бок. Губы касаются чувствительного места под мочкой уха, прихватывают кожу. Лёгкие прикосновения языка быстро учащают моё дыхание.