– Может, и не врут.
– Часто тут бывает?
– Не бывает она здесь.
– Ты её видел?
– Ни разу. Но иногда про неё спрашивают, вот такие, как ты. Приезжие. Уходят искать… Да чего-то назад не особо возвращаются. А может, и каким другим путём обратно уходят. Кто её знает, куда она людей водит, и зачем они её ищут.
– Ух! Местная страшилка, что ли? – улыбаюсь я. – У неё же база отдыха.
– Есть такое дело. Да только не отдыхает там никто. Заброшено…
– Ясно. Сколько лет вашей Бабе Яге?
– Люди говорят – молодуха. Да только очень давно уже так говорят.
– Да ты прям кот Баюн, отец. Заинтриговал своей сказкой. Это у вас такой бесплатный сервис для туристов – страшные байки травить?
– Ты знаешь что, сынок. Вот когда обратно поедешь, не поленись, заскочи на шашлычок.
– Зачем это?
– А чтобы я знал наверняка – возвращаются или нет, – хитро прищуривается он.
– Заскочу… – хмурюсь я.
Вгрызаясь в уже остывшее мясо, возвращаюсь к Вадику. Он, как сытый кот, довольно откидывается от стола, затягиваясь сигаретой.
– Чего говорят?
– Пугают… Ест, говорят, эта шаманка приезжих, как заправская Баба Яга. Но людям является в образе девушки.
– Может, она им приплачивает за байки? – угорает Вадик.
– Наверняка. Реклама дело окупающееся. Я вот, честно признаюсь, повёлся. Стрёмно как-то даже внутри. Но азартно! Поехали…
Вадик встаёт, пола его пиджака оттопыривается.
– Стволом не свети, – шикаю на него. – А то тоже войдём с тобой в местный фольклор.
Просёлочная дорога укачивает. Второй шашлык явно был лишним.
Отвлекают только роскошные виды озера. Берег усыпан округлыми валунами. Прозрачная вода бьётся прибоем, как на море.
И мы даже пару раз останавливаемся, чтобы размяться, покурить и посмотреть по сторонам. Было бы жарко, залез бы в эту чистейшую, прозрачную воду. Но ветер вдохновляет только поплотнее запахнуть пиджак.
Дорога становится хуже с каждым километром. И как только наша снятая в аренду и не слишком проходимая тачка встаёт в луже грязи, далеко впереди, в гуще листвы, мы видим зелёную крышу.
– По карте должно быть где-то здесь, – заглядывает в навигатор Вадик.
Выходим из тачки, утопая кроссовками в грязи.
– Б*ять… – с отвращением перепрыгиваю через ров в мокрую траву. – Ненавижу это всё. Как выезжать будем?
– Может, завтра подсохнет? – убивает он на шее комара.
Жужжат, сволочи. Не съели бы живьём! А то Маре ничего не достанется.