Раскачиваясь вдоль бетона.
Поникший на стальном хребте,
С рукою втиснутой под голову.
Вся жизнь как белый потолок,
И каждый день в песках усопший.
Лежу себе и всё равно,
Уснуть или сейчас прям сдохнуть.
Ни одного, чтоб остудить,
И ни чего, чтоб раствориться.
Ни что не будет радостно,
Мне солнце ни когда не снится.
Испив той горечи со дна,
Осадок отравляет слово.
Как хорошо б мог написать,
Если б хватил с конца другого.
Но удовольствие по хуже дна,
В котором постягаешь небо.
В его размазанной красе,
Многообразием вселенной.
«Всё ж лучше умереть сейчас,
Чем жить почасно умирая.»
Растратив жизнь на подлый кайф,
Своё в ней так и не поймая…