Но он не крикнет «Силы приглуши» -
Останется навечно в той глуши.
Есть тот, кто знает твой огромный страх,
Боится за любой твой мелкий шаг,
Молчит, когда уже не хочешь слушать, -
Ведь выучил как станет тебе лучше.
Терять которого ты силы не найдешь
И без которого уже ты не придешь…
– Тебе не страшно столько говорить?
– Я просто без него устала б жить.
– Но раньше не было его..
– И что? Я сыпалась любовью в решето. Мне некому его было отдать. Мне приходилось иногда кричать.
– Я не хочу кого-то так любить. Хотеть остаться, ни за что простить.
– Ты знаешь, я его всегда боюсь. Но он единственный за что я удержусь…
Ты допила?
– Да, мамочка. Послушай.
А кто тот человек, что очень нужен?
– Я с детства в свою жизнь его взяла.
А ты пришла и папой назвала.
«Мне всегда будет жаль…»
Я сравню тебя с шариком на новогодней ёлке,
Где-то между ветвей с переломанными иголками.
Яркий, призрачный, хрупкий, затмевающий красотой..
Очень жаль, что на деле – ранящий и пустой.
Я сравню тебя с факелом в тьме непроглядной ночи,
Где закрыться от мира каждый прохожий хочет.
Воспылающий, жадный, огненный, как влитой..
Но от слабых порывов – потушенный и больной.
С кроткой музыкой, замыкающей наши дни,
В те минуты, когда даже мысли уже – в стихи.
Охраняющий прошлое, расставляющий по местам..
Жаль вот только, что каждый восьмой – меломан.
С самым тоненьким стержнем, держащим тяжёлую суть,
Где помогут не пасть или, может, не потонуть.
С говорящими замками, трещиной, вещью на пыльной полке..
Я сочувствую, что от подобного нет и толку.
Я сравню тебя с томным голосом автоответчика,
Мир, где кто-то с кем-то – мечтает встретиться.
Слушать чей-то голос.. круглосуточно на репите..
И до дрожи бояться сорваться на: «Помогите».
Фотографией стертой, выброшенной заколкой,
И оставшимся тем, кто кричит непомерно громко.
Я сравню тебя с омутом, где ты думаешь о провале..
Где по-детски солжешь, что ни разу не предавали.
С жатым выстрелом в голову, целящимся в висок,
Оказалось, что, к прочему, ты – чересчур косой.
Тебя ищут во всех позабытых поэтом строчках..
Правда в том, что живешь ты не в строках, а в многоточьях.
Я сравню тебя с фразой Шекспира о вечной любви,
Он писал о прекрасном, сдирающем изнутри.
И от корки до корки, звуча общим сердцем в такт..
Мне всегда было жаль, что всё вышло именно так.
«Не сумела»