Сумасшествие. Современная поэзия - страница 3

Шрифт
Интервал
И когда вместо боли утро в груди зажжётся
Фонарями, не побледневшими от простуды,
Я пойму, что особый опыт – увидеть солнце.
Этим утренним солнцем
дышать я отныне
буду.
/05.02.2020 – 06.02.2020/

«Бессонница приходит по четвергам…»

Бессонница приходит по четвергам,
ещё по субботам, вторникам и в дожди,
кричит «Подожди!» и, разваливаясь по слогам,
вплетается в волосы голосом голых льдин.
Она обнажает чувства, не говоря
ни слова, бросая пудовые якоря
мне в душу, я, задыхаясь при том, тону
в пустом безразличии
выгоревших минут.
Едва уловимый свет, на стене осев,
рябит, ускользая под взором большой луны.
В безмолвии звёзд угасает вся боль и гнев,
и мир обретает дыхание тишины.
Бессонница о тебе прогоняет сны,
хотя все равно о глазах твоих говорит,
не излечивая и касаниями
зари.
Бессонница – надоевший
ночной бронхит,
и после него – стихи.
/07.01 – 09.01.2020/

Остров

Если я – остров,
то пуст и необитаем,
чтобы всё скалы, голые берега;
море холодным гулом весь склон питает,
с севера зазывая
снега.
Я бы всё пальмы, пальмы, песок и радость,
чтобы с большой земли не нести обид.
Только немая боль обитает рядом,
тлеет, дымя.
И дым ее
ядовит.
Если погода,
то дождь и сплошная сырость,
ветер гудит, пробирающий до нутра.
Каждый прохожий,
кутаясь в шарф, невольно
опасается, что я останусь
до утра.
Но изредка
улыбаясь и мне
всё же.

«Ты – море. Холодные волны рябью…»

Ты – море. Холодные волны рябью
меня поглощают, я быстро иду ко дну.
Я – не герой романов, поэм, историй.
Я просто глупец, решивший в тебе
тонуть.
Не будет ни звёзд, ни города, ни свечей.
Луна опрокинет чашу, всю тьму надев.
Останется образ глаз твоих, губ, плечей;
и я под стихами, как рыба
на дне.
/Декабрь, 2019/

«Вот захлебнешься в ярости, – сразу падать…»

Вот захлебнешься в ярости, – сразу падать
И со дна безумие соскребать.
Но не бывает хуже на свете ада,
Чем наш разум, запертый под печать.
То, что не выжило, стало самой пустыней,
Птицы там не летают и не поют…
Я прогоняю стаи своих уныний
И остаюсь сгоревшая на краю.
Мне все твердят, мол, не под тебя кроили
Мир, и умей крутиться в его золе.
Я воздвигаю город из черной пыли
И продолжаю в нем о тебе болеть.
Не отпускают тучи, но я вдыхала б
Голос твой, утопая… Рассвет горит…
Не осознать, как тебя совершенно мало.
Вылечи меня, вылечи от обид…
/Октябрь, 2019/

Утро одной весны

Город гладит тебя босым
Следующая страница