За время моего «отречения» от новостных каналов, я как-то случайно увлеклась писательством, и в результате, вышло так, что мною были написаны 9 книг в различных жанрах: драма, детектив, фэнтези, фантастика. Я любитель, и разумеется не приобрела известности тех, чьи произведения выходят со звучным и привлекающим к себе внимание «добавлением» в виде слова бестселлер. Но, тем не менее, учитывая безумное, и постоянно увеличивающееся, количество литературных произведений появляющихся в интернете, мне повезло и у меня появилась довольно приличная, для писателя-любителя читательская аудитория. И к моменту событий произошедших после 24 февраля, я как раз только-только закончила последнюю книгу и приступила к следующей. Успела написать начало и книга зависла.
Вообще, чтобы написать книгу, кроме желания, определенной степени усидчивости, терпения и сосредоточенности, ну и, естественно какой-то идеи относительно ее сюжета, нужно еще одно непременное условие – состояние внутреннего равновесия и готовность «вживаться» и «чувствовать» все то, о чем пишешь. Иначе ничего не выйдет. Возможно, если бы начатая мною новая книга не была фантастикой, я бы ее уже даже и написала. Не знаю. Но, как ни странно, именно то, что мир, описываемый в ней был от начала и до конца придуман, я пока не могу продвинуться в своем повествовании дальше. Потому, что многое, что происходит сейчас в реальности превосходит собой самую богатую фантазию. Никакие самые страшные злодеи из уже написанных мною книг не в состоянии переплюнуть в своих злодействах реально существующих представителей человечества, о преступлениях которых, не укладывающихся в сознании и понимании, мы узнаем ежедневно. В общем, нет душевного равновесия, необходимого для писательства. И невозможно вжиться в сюжет, тк не отпускают мысли и события из реальности.
Когда видишь как одетый в форму мужчина с нечеловеческой яростью избивает ногами мальчика лет десяти-двенадцати, за то что он одобрительно высказался о русских, все созданные воображением миры стираются и исчезают. В голове остается одно – ну как так вышло, откуда взялось «это», вроде, внешне похожее на людей, но по своей сущности явно не имеющее отношения ни к чему человеческому.
И когда видишь человека склонившегося над мертвым телом, лежащим посреди улицы, в числе прочих, и на вопрос журналиста «Вы его знаете?», отвечающего: «Это мой отец. Он пропал еще в прошлом месяце… Вот теперь я его нашел… теперь, вот, немного соберусь с духом, и потом пойду, поищу родных, которые жили в другой части города…» И вид у этого человека даже не несчастный. Потерянный… Он даже, кажется еще не осознает произошедшего. Защитная функция сознания, чтобы не сойти с ума… И это так страшно, так ужасно. Просто невероятно. Мертвые тела, лежащие прямо на улице, неделями… Тела обычных людей, убитых, теми кто, казалось бы, представлял «своих». Они не были своими. Они даже не были врагами. Они были чем-то «из вне». Чудовища в обличии людей. И эти чудовища сдаются в плен. Оказываются на больничной койке. И так похожи на обычных людей, что не зная и не догадаешься, и не подумаешь, что это за монстры…