Этот амулет не из нашего мира, он чужой, инопланетный. Как он мог оказаться в руках профессора, какова его история…
Я думаю об этом, лёжа в ванной, уже второй раз звучит песня Drummatix “непокорённый дух”:
Из-под покрова тьмы ночной,
Из чёрной ямы страшных мук
Благодарю я всех богов
За мой непокорённый дух.
И я, попав в тиски беды,
Не дрогнул и не застонал,
И под ударами судьбы
Я ранен был, но не упал.
Тропа лежит средь зла и слёз,
Дальнейший путь не ясен, пусть,
Но всё же трудностей и бед
Я, как и прежде, не боюсь.
Не важно, что врата узки,
Меня опасность не страшит.
Я – властелин своей судьбы,
Я – капитан своей души.
Горячая вода расслабляет мышцы. Запотевшие зеркала не позволяют видеть синие гематомы, порезы, покрывающие тело. С трудом выбравшись из ванны, из её жаркого плена, я еле волочу ноги до кровати.
Сладкий сон, мгновенная отключка, полное погружение в долгожданное забвение ярких сновидений. Морфеево царство. В этот раз именно ярких, учитывая состояние моего воспалённого мозга, невротическую затравленность моего уставшего тела. Лёгкое покалывание ног говорит о том, что я уже почти переместился, ничего не чувствую. Ещё секунда и я на планете “Свит Дримз”, добро пожаловать в рай.
Запах дождя и живого, не спящего леса, ощущение забытого летнего тепла, осязаемость. Я физически чувствую чёрную горячую землю под моими ногами. Пытаюсь осмотреться, делаю шаг, два. Природа, такая, какой нет в моей реальности вечной мерзлоты грязного города. В городе пахнет льдом, снегом, воздухом, дымящимся в парах механического прогресса. Он заполняет лёгкие, проникает через дыхание, замораживает мозг, мышцы. Движения скованы, связаны. Здесь же я чувствую свободу, воздушное, мягкое исцеление. Такое, какое бывает, когда наконец покинул северные края и, оказавшись на южных островах, просто не можешь согреться. Магическое тепло заполняет организм, миллиметр за миллиметром. Я знаю, что это сон, но не могу удержаться от удовольствия его продлить.
Не знаю, сколько я еду. Час, два, может минут двадцать. Не ощущая реальности, я позволяю этой иллюзии управлять событиями. Я чувствую запахи лета, ощущаю траву лугов, её прикосновение. Я вижу свет, просачивающийся сквозь листья деревьев.
Это не мои воспоминания, я никогда здесь не был. Воображение не могло нарисовать столь яркую картину того, что мне никогда не принадлежало. Этот мир не мой. В моём проклятом мире не может быть так хорошо. Отголоски воспоминаний предков? Не думаю.