О если время топчется на месте
не тикают часы, у стрелок нервный тик,
и девушка по замыслу невеста,
что отделяет от зари лишь воротник,
наполнит рюмочку, коньяк неистов,
он превращает нашу деву в бунтаря,
она добавит свету солнца искру
в стихи прибавит лучик янтаря.
Конец сезона, штормы ненасытны,
стих пляж и неба мавзолей,
а чайки крик, он право как бесстыдник,
несётся в пыль небесных вензелей.
Аллеи заспаны, вовсю звенят фонтаны
и сосны сумрачны из —за косы,
а статуи пробравшись сквозь каштаны
по прежнему блюдут судьбы посты.
А волны всё кидают в берег крести,
шум сумасшествия из тысяч флейт
наверное, призыв к забытой мести,
а может след давно прошедших лет.
У звуков есть одно на дне предместье,
то рифов преднамеренная связь,
лишь тон один их связывает вместе,
церковный звон, где плачет ловелас.
Волна на приступ грудью горделивой
в ней юности задор и спеси вздох,
откатится о скалы бросив гривой,
то мрак, и свет, и чародей седой.
А в час отлива губы станут нивой,
и платье, кожа, всё земное дно,
и чья – то жизнь предстанет сиротливой
и не зажжёт янтарное вино.