Журнал «Юность» №10/2020 - страница 2

Шрифт
Интервал
ладони добродушного гиганта.
Теперь и это в правилах игры.

«Полуэктов видит короткий сон…»

Полуэктов видит короткий сон:

горящие города.

Просыпаясь, берется за телефон,

сообщает туда, куда.

Это просто работа. Его оклад

не зависит от темы сна.

Важно, чтобы записывал все подряд,

разберется сама страна.

Полуэктов трогал ядерный гриб,

но медаль получил за то,

что однажды увидел двух мертвых рыб

в алюминиевых пальто.

«Петров закончил заготовки…»

Петров закончил заготовки

обыденное моросит

троллейбус двинул с остановки

и не дождался, паразит

Петров, зачем свои соленья

ты кутал в старое пальто?

из огурцов и перцев тленья

не избежал еще никто

ты скажешь плотная закрутка

и ледяные погреба

плывет немытая маршрутка

Петров, а я скажу судьба

«Пустовалову принесли вина…»

Пустовалову принесли вина,
И к нему шашлык, что устроен ловко:
Половина, как утренний сон, жирна,
А другая жилиста, как циновка.
Размотать бы жилы на провода,
Чтобы слышали это в любой столице:
В мире есть хорошие города,
Ни в одном не хочется поселиться.
Ни любви не надо, ни шашлыка —
Все равно, измена или изжога.
Дайте, что ли, змеиного молока!
Пустовалов, пей, но не слишком много.

«Пели-спали где только придется…»

Пели-спали где только придется,
Водку в ступе любили толочь.
Но не пьется уже, не поется,
И не спится в холодную ночь:
Жизни жалко и жалко собаки,
Остального не жалко почти
В подступающем к сердцу овраге,
У большого ненастья в горсти.

«хорошо и на этой траве…»

хорошо и на этой траве
хорошо и под этой травой
у потертой судьбы в рукаве
спи спи спи не верти головой
если выкрутить винт ноября
из основы хороших вещей
можно выжить и не говоря
никого не касаясь совсем
стать темней самой темноты
ярче сна горячей огня
(разговоры его просты
он идет увидеть меня)

Девятый класс

Где у подъезда толкотня
И темный лес тяжелых рук
Там ждут надеюсь не меня.
Я слабый враг неверный друг
Качели, горки, гаражи —
Темны распятья во дворах
Попойки, драки, грабежи
Ты прахом был и станешь прах
А дома книжная тюрьма
Обойный клей, колода карт
Уйти в бега, сойти с ума
Советует лукавый бард
Но нет надежнее пути
Сквозь стыд и срам чужих дворов
Чем сон-травою прорасти
Не оставляющей следов.
А в небе ледяной металл
И если лечь лицом в бетон
Увидишь то, что так искал, —
Свой неразменный миллион…

«Столетье смерти модерна…»

Столетье смерти модерна.
Вербное воскресенье.
Следующая страница