Профатилов замолчал: «Хватит с них сегодня – пусть переварят сказанное. Главное не перегнуть палку. Не утомить клиента заумью».
Повисла пауза. Кутовой думал о чем-то своем, разглаживая рукой скатерть на столе. Его холодные серые глаза смотрели сквозь Профатилова. Наконец он встрепенулся.
– Какова цена вопроса?
Михаил Иосифович оглянулся на ресторанный зал, взял солфетку, написал цифру и повернул её Кутовому. Тот равнодушно скользнул взглядом по бумажке. Через руку шефа на салфетку заглянул Звонарев.
– Это за все? – похоже, Кутовой был даже разочарован.
– Нет, это зарплата моей команды. Вся же кампания выльется приблизительно вот во что, – Профатилов снова написал цифру. – Вы должны понимать, что это не официально. А по закону есть сумма предельного расходования средств из избирательного фонда и ни копейкой больше. И еще о деньгах. Непременным условием нашей работы является стопроцентный аванс.
– То есть, отдать все и сразу? – вмешался Звонарев. – А вы возьмете денежки и сдрысните! Только вас и видели!
Он явно исполнял перед мэром танец по охорону хозяйских денег.
– Да куда они денутся с подводной лодки, Серега? – Кутовой хмыкнул и махнул рукой.
– Значит так. Сколько тебе времени надо планчик накидать? Недели хватит? Вот и хорошо! Через неделю приезжай к Сергею с планом. Он будет ответственным за выборы от мэрии. Связь через него. Если план понравится – будем работать. С деньгами поступим так. Десять процентов от обозначенной тобой суммы получишь у Сергея через неделю, а остальное – когда заедете к нам в город всей командой.
Иван Иванович потянулся с хрустом. Взял рюмку водки.
– Ну, что? Теперь и выпить можно. За знакомство.
Выпили.
– Еще по одной? – спросил Звонарев.
– Нет, мне для запаха хватит! – отозвался Профатилов. – Я же за рулем!
Глава 4. Избирательная кампания как промежуток между выборами
Политическая кампания – это искусство
слушать пульс нации открытым ртом.
Фил Тьюсет
Через неделю, как было оговорено, Профатилов с планом работы был в Свободно.
За парадной входной дверью городской администрации Михаил Иосифович наткнулся на стальной турникет, паспортный контроль и гоблинообразного милиционера, метнувшегося к нему на перерез с огромными красными руками в растопырку.
– Куда-куда-куда? – Загавкал он. – До кого?
Профатилов куражась, ответил так же, как и спросили.