Душевная рапсодия - страница 10

Шрифт
Интервал


Эту книгу ведь не я
О себе писала.
Моя Жизнь, а ей Судьба
Просто диктовала.
И скрепляли её те
Долгими годами…
И считают все листы
Днями, месяцами…
Толстый тёмный переплёт
Из моей здесь кожи.
И «ляссе» по ней ведёт
Там, где мне дороже…
Ничего в ней не сменить,
Время пролетело…
Всё уж есть, как должно быть,
Написано всецело…

Кокон…

У каждого из нас есть корпус свой
Как кокон тонкий, оболочка…
Не виден он под лупою большой,
МРТ не покажет его точно…
Он – наш скафандр, наш «имоно» круг,
В него мы прячем свои мысли.
Он прячет от воздействия вокруг,
Мы скомкались в него как «грызли».
С рождения и до последних дней
Его храним, его оберегаем…
Как в чреве милой матери своей,
Лишь только в нём себя мы раскрываем…
Лишь только там мы призрачно легки,
Чисты и искренни, хрупки и беззащитны…
Лишь только в коконе мы – всегда лишь мы,
Просты, честны, страстны и безобидны…
Мы тащим каждый кокон на себе,
В опасность вмиг в него влетаем…
И коконов так много на земле…
Наш мир большой, и он весь обитаем…

Чем измерить Счастье и Любовь

Чем измерить можно Счастье?
Чем измерить мне Любовь!?
Различить у них объемы,
Рассуждая вновь и вновь!
Говорят «Большое Счастье!»
Оно насколько велико?
Где увидеть можно части,
И дотронуться рукой!
Если есть Большое Счастье?!
Значит, Маленькое есть?!
А как же с Серединой Счастья?
Возможно, оно тоже есть…
Иногда бывает слышишь,
«Здесь, Большая есть Любовь…»
А ты идёшь, всё ищешь-ищешь,
Свои ноги стаптывая в кровь…
Где она и в чём Большая?!
Хоть разок нам увидать…
У нас всех Страна большая,
Где Любовь нам отыскать!?
Нет здесь в мире мерной чаши,
Нет весов таких, тазов,
Чтоб измерить Счастье наше,
От краев и до краев…
У меня, Большое Счастье!
Говорю я Всем, друзья!
У меня Семья Большая,
Это – Счастье для меня!
У меня Любовь Большая
К детям выросшим своим…
И пройти полмира мало,
Чтоб понять, что говорим…
Сердце матери измерит
Глубину Любви детей…
Только сердце лишь посмеет,
Сделать Счастье для Семей!

То ли от зависти,

то ли от злости

То ли от зависти, то ли от злости
Люди кидают злословье своё.
Моют и моют нам белые кости,
В сплетнях мерцает моё полотно.
Соткано жизнью оно нераздельно,
Где паутинкой, а где в кружева.
Ниткой льняной обвито самодельно,
С шёлковым блеском скользит тетива.
Скользкими мыслями вьются сомненья,
Кружатся, стелятся как листопад.
Горькими фразами, словно коренья,
Маленький ключик от сердца объят.