Залпом допиваю остатки спиртного из стакана.
– Еще раз спроси, – смотрю на него.
– Да, ладно… – неверяще качает он головой.
Тери с Кипишем улыбаются, переглядываются.
– Покажи… – нетерпеливо стучит по столу пальцами Кипиш.
Что за повышенное внимание к моей… как, блять, теперь ее называть?!
Пролистываю несколько фоток, отыскивая более-менее приличную.
– Вот, – кладу на середину стола.
С любопытством пялятся. Все кроме Тери. Тери уже насмотрелся «а натурель»!
– Милаха… – кивает Кипиш.
– Милаха? – поднимаю я бровь.
– Авария – не милаха! – Терри, истерично посмеиваясь, падает на свои руки на стол.
– Авария? – хмурится Гарик. – Почему «Авария»?
– Потому что не «милаха», – закрываю я глаза, сжимая челюсти.
– А где она, кстати?
– Сбежала.
– Не удивительно, Арчи! – ржет Гарик. – Ты такой мудак иногда.
– Вернее, иногда не мудак, – со смехом добавляет Кипиш. – По большим праздникам.
Мне не смешно.
С ней я старался им не быть! Очень. Получалось не всегда. Потому, что она сама тот еще «мудак».
– Почему сбежала? – разливает по доставленным официантом стаканам Гарик.
Пролистываю несколько фоток.
Открываю ту, которая типа должна была мне что-то объяснить: наша квартира разгромлена, все, что можно было разбить – разбито. Все, что можно было порвать – порвано. На огромном панно ночного мегаполиса над кроватью надпись баллончиком, выходящая за его края – «Какой же ты мудак!».
– И что ты сделал?
Откуда я знаю, что точно сорвало башню этой придурошной?
Ни черта я не сделал запредельного. Не больше, чем обычно. Не больше, чем она!
– Ничего.
– Давно ушла?
– Двадцать шесть дней…
– Просто сбежала?
– Нет, не просто. Еще забрала все мои бабки.
– Телефон…
– Отключен.
– Родня?..
– Не появлялась.
– Ну и пошла она нахуй! – прищуривается Гарик, наблюдая за моей реакцией. – Авария…
– Она МОЯ. И пусть будет любезна ходить туда, куда я ее посылаю и когда я ее посылаю! Никаких личных инициатив! Пусть объясняется, а потом идет нахуй! Если я так решу.