И утопают без следа
Дома в цвету сирени, яблонь.
Где холмик, речка, монастырь,
Где узаконена свобода,
И как древнейшая псалтирь
Приоткрывается природа.
Опять в полуночи стозвёздной
Сливаюсь с вязкой тишиной,
Плету о родине погостной
Строфу, омытою слезой.
Порхает летняя стихия,
Цветёт камелией луна.
Прохладой дышится Россия,
Катреном пишется она.
И, полыхнув Кассиопеей,
Лениво тает на заре,
Моей становится идеей,
Цветя сиренью во дворе.
***
Вот и Урала немного:
Пижмы в углу полотна,
Щебета птицы про Бога,
Жизни, что солнцем пьяна.
Эта отрада крылата:
Зеркало речки кривит
Всё, что по небу куда-то
Мерно плывёт и летит.
Тучи, камыш, бездорожье —
Это родная страна —
Гор величавых подножья
И куполов седина…
Озеро, ветер, кувшинка —
Лета радушного миг…
Длится лесная тропинка,
Сети плетёт крестовик.
Сяду на холмике, сяду
И разожгу костерок…
Птицы споют серенаду
Про ключевой ручеёк.
Вокзал, Верх-Нейвинский вокзал,
Меня ты снова провожаешь
На эшафот, на пьедестал?
Не знаю я, и ты не знаешь!
Мотив души, любви, огня
Родят уставы? Нет – молебен!
Живу бродягой, крест храня,
И верю – мир великолепен…
Электропоезд подошёл,
И наслаждаюсь я дорогой,
Произнося: Красоты сёл
Не тронь, прогресс, рукой убогой!
Гоняю, впрочем, иногда:
«Проснуться бы в раю,
Где их не будет никогда,
О ком я не пою».
Судьбы моей запутан сон,
Не мне мечтать, не мне
В тени качающихся крон
Слоняться в тишине.
Не мне учить словарь синиц,
Пока блестит река
И зорька пиками ресниц
Пронзает облака…
Смотрю: громады городов
Растут, стесняя жизнь.
За жизнь – основу всех основ —
Прошу я: помолись…
За неба чистого клочок,
За горную тайгу,
За родниковый ручеёк
И терем на лугу…
***
Дома садов и горы
Я вижу из окна.
Вот крошечка просфоры,
Вот капелька вина,
Скатёрка с облепихой
И в вазочке тюльпан…
А между грядок тихо
Ползёт седой туман.
Ах, Родина, спасибо,
Я счастлив, я один
В молчании, как рыба,
Вдыхаю никотин.
Включаю допотопный
Узорный граммофон
И льётся голос тёплый,
И слышится мне сон.
Пионом раскалённым
В груди цветёт вино,
И я сижу влюблённым
В уральское окно.
Полночь со вкусом вина многолика:
Лампы, созвездия и миражи.
Мне не нужны ни Афины, ни Рига,
Только Россия, Урал – для души!
Провинциальные свежие ветры —
Самые честные критики снов,
Их не заменят ни гуру, ни мэтры,
Ни словари вымирающих слов.
Грустно подснежники головы клонят,