– Ты дяде Валентину помогай. Следи за питанием, супы вари. На кухне дело в практике, несколько раз сваришь борщ не вкусно, не бойся поэкспериментировать…
– Ненавижу борщ… – бормотала я себе под нос, на что не реагировала бабуля.
– Придешь в итоге к своему уникальному рецепту. Гляди, на десятый, может, сотый раз сама удивишься, как вкусно получится, – улыбалась бабушка.
– Сто невкусных борщей, ясно.
– Не паясничай! Дяде сильно не надоедай, у него своя жизнь. Работа небось сложная, раз платят хорошо, – вещала она, по старинке думая, что на работе необходимо изматываться, чтобы зарабатывать. Типа кто работает, тот ест. Так и папу моего воспитала. – В доме чтоб порядок был.
– Бабуль, у него клининговая служба следит за порядком и в доме, и на участке! – Меня стали возмущать ее советы, будто нянькой меня туда отправляют.
– Ну и что? Клининговая не клининговая, а ты бардак не разводи. Чисто там, где не мусорят…
– А не там, где убирают! – я закончила фразу, которую слышала от нее регулярно, сколько себя помню. – Бабу-уль… Ну в самом деле!
– Ну иди, я тебя обниму. Учиться едешь, а как же, – признала-таки она. – Зачеты вовремя сдавай. Лекции не пропускай! – Уже хотя бы по делу. – На мальчиков время не трать, прежде образование, потом уж свидания! – напоследок в рифму выдала бабуля и расцеловала меня в обе щеки, незаметно смахнув крупную слезу со щеки.
Я крепко прижала к себе бабушку. И, дав обещание позвонить при первой возможности, попрощалась.
Расположившись позади, я просунулась в пространство между передними сиденьями и некоторое время пыталась уловить суть беседы друзей, начавшейся без меня. В их коротких, на первый взгляд несвязных фразах проскальзывало некоторое смятение, заинтересовавшее меня.
– О чем речь, посвятите?
– Есть новости о случившемся в «Кубе» позавчера…
– Хм… Много пострадавших?
– Большинство отделались «легким» испугом, ушибами и синяками. Пара десятков людей, правда, получили и более серьезные травмы…
– Ну-у-у… это же неплохие новости, да? Могло быть и хуже, мы переживали, что…
– Есть и летальный…
– Вот как? Диджей?
– Угу. – Кэт глянула на меня в зеркало заднего вида.
– Все-таки мертв… – Я на минуту замолчала. – Передозировка?
– По официальной версии был чист.
– И, чесссно сказать, эта самая версия попахивает каким-то абсурдом, – вмешался Густав. – Ну или я ни фига не понимаю, – хмыкнул он. – Но патолого-анатомическое заключение гласит, что якобы чел задохнулся.