За перевёрнутой ещё одной страницей
Дописана ещё одна глава.
А между строками резвится
Рука писателя, как игрока.
Он в этой творческой поэме
Вкрапляет мысли по строке…
Там, за окном, чуть подоспели,
Смотри, влетят живых явлений слова.
Под стулом ищет неумело
Тень строчку света от ночника.
В картине, что висит за ухом,
Узрит он будущий рассказ.
Потом окинет своим взором,
Посмотрит на свою кровать —
Над ней, как чайки, что над морем,
Летают крики, «чаек стоны» – опять слова.
Ведь в звуке тоже отражалась
Героя тонкая душа.
А как же сонная подушка,
Которая во сне – «подружка»,
Даёт напутствие своё?
Ещё глава, ещё страница.
И получилась небылица!
Так год за днём,
Неделя – раз!
И получился вот рассказ.
Затем три года —
И роман!
Его читает Люба Цукерман.
А вот и Цыпкин подоспел,
Он прочитал пару новелл…
Своих, конечно, я имею.
Что до моих – просить не смею!
Так я живу.
Так по слогам роман пишу!
Так за страницей – жизнь-игра,
В ней полная бежит строка:
«Вода, бурлящая потоком…»
А вслед за ней, так не спеша,
Спешит утопия-глава
Писателя, фантаста-игрока!