По жизни юность, проявляя прыть,
Сама решает: «Быть или не быть?»
И юноша, Поэтом стать желая,
Решил, что он Пегаса оседлает,
Взлетит и доберётся до Парнаса,
Где имя обессмертит звёздным часом:
Стихи напишет и предаст огласке —
Он цель поставил: «Стать Поэтом к Пасхе!»
И рассуждал: «Жить творчеством нетрудно:
Рифмуй построчно тему, пой занудно
Толпе безмолвной, будто ты – сам Бог,
Вплетая стих в бессмертия венок…
Поэт любого ранга ждёт почёта…
С Шекспиром стану вровень или с Гёте?!
Прекрасно как! Придумывай сюжеты!
О чём писать?..» Увы, давно поэты,
До появленья юноши на свет,
Воспели темы все, оставив след
В поэзии, к ней отнесясь серьёзно…
Юнец канючил: «Ох, родился поздно!
О горе мне! Но счастье было тем,
Кто раньше лет на сто родился. Тем
Хватило им, чтоб вылезти в поэты…
Сейчас уже всё спето, перепето…
О чём мне петь? Где отыскать сюжет
Для оды, если я и впрямь поэт?..»
Над этим долго голову ломал
Певец грядущих дней, и – захворал.
Болезни головы от всех сокрыты —
В них превосходство творческой элиты
Над остальной толпой. Храни их Боже…
И вряд ли доктор юноше поможет,
Скорее – знахарка. Её познанья
Ни разу не снискали нареканья:
Лечила, не глядя на ранг и лица,
Травой и родниковою водицей.
Вот у кого врачам бы поучиться:
В болезнях – дока, в травах – мастерица,
Умом заткнёт за пояс «айболитов»
В стране, где чин – от всех судов защита.
Ну кто ей разрешит к больным вояжи,
Коль чина нет, как нет и экипажа?
Живёт в домишке старом за околицей,
И, собирая травы, Богу молится,
Чтоб уберёг людей и мир от бед…
Она могла бы дать юнцу совет.
Он вспомнил про неё, врачей ругая
И головную боль превозмогая:
Больного будто укусила муха —
Взбодрился и решил пойти к старухе,
Чтоб снять хворобу чаем из цветов
И разузнать: где темы для стихов?