Не хочется былое ворошить,
И я не вижу в этом смысла жизни;
Но время, пенясь, как поток бежит,
Грозя продажными сатрапами отчизне.
В разгаре год две тысячи седьмой,
Взахлёб свободу славят демократы,
А по стране, увы, народ простой
В тисках речей и нищенской зарплаты.
Едва вожди прибавят сто рублей,
Дельцы тотчас же вспенят цены вдвое;
И разберись, что бедняку важней:
Прибавки в рубль иль то, что рынок смоет.
В бой демократов тянет экс-премьер,
Свобода, честность – битвы аргументы,
Забыв о том, как в прошлом, например,
Он «честно» брал за чирк пера – проценты.
Всё позади: ярмо войны и голод,
Разбой фашистов, рабский труд крестьян,
Но был тогда я до безумья молод,
И той свободой молодости пьян.
Не ведал я, как, надрывая силы,
Мой старый дед, чтоб внуков прокормить,
Потел полуголодным до могилы,
А нас учил трудом страну кормить.
Уроки эти память сохранила,
Как песней труд роднил он с бороздой,
И как бы сильно солнце ни палило,
Нам запрещал пот поощрять водой.
Уж деда нет. Теперь на чернозёме,
Что с песней он под урожай пахал,