Для любимой - страница 3
Шрифт
Интервал
И с алчностью глупцов двуликих.
Желать найти осколок света
Средь всех живущих на земле.
Люблю, словно дышу
Люблю тебя, словно дышу
И с каждым новым вздохом
Лишь больше жизни я хочу
В тебе одной увидеть.
Всю красоту небес, лесов,
Вобрав, твой взор покажет.
И марево шумящий волн
Покажет шелк твоих волос.
А сонной по утру узреть —
Подарок высшего с небес.
Быть рядом и тебя согреть —
Лишь дань одна из тысяч.
И сохранять, как таинство,
Не меньшее отличие.
Хранить, как мудрецы алтарь,
Как высшее из таинств
Да сохранят тебя всегда
От бедствий и ненастий.
Чтобы всегда в душе покой
Твоей струился речкой
Чтоб был уют, тепло, любовь,
Как воздух в лёгких искренний.
И я люблю тебя, тепло,
Так искренне и нежно.
Люблю тебя, мое тепло,
Так бережно и крепко.
Чтобы вовек тебя держать
И укреплять союз навечно.
Зимне-осенняя степь
Солнечный яркий луч,
Чисто небесная даль,
Серая сизая длань
Темный пустой горизонт.
Осень скрывает тепло,
Даже от солнца, редеет,
С каждым отжитым деньком
Все, и земля, холодеет.
Ветер гуляет привольно
Среди обглоданных древ,
Среди кусачих пейзажей
Зимне-осенних степей.
Все ему есть и доступно,
Как среди хвойных лесов
Знает он шелк синих лапок,
Знает он дух тех лесов.
В городе пыль раздувает
С серых избитых дорог,
С черных домов раздувает
Пепел сигар и невзгод.
В парке гуляет лукаво,
Делает листьев клубок
И в рукава загоняет
Дух неокрепших хвороб.
Есть в это время отчасти
Милая сердцу тоска,
По красоте, по отраде
Зелени, пышности трав.
По оживленному ритму
Шелесту струйных лесов,
Где по стволу бежит белка,
Тихо шуршит внизу ёж.
Там дышит лесом гармония,
Тихая радость бытия.
Осень стучит же по окнам
Отзвуком света дождя.
В последний первый раз
Любимый звук, любимый слог.
Прогнать бы время вспять,
Чтобы тебя обнять я смог
В последний первый раз.
Сказать слова, что не сумел,
Сорвать касание губ
И обомлеть, как в первый раз,
В последний миг испуг.
Любить и горче лишь гореть,
Как будто в первый раз.
Тобою в ночь, и завладеть,
В последний первый раз.
Любить, чтоб жаждой била кровь
И вновь срывался слов поток,
Не в порицание небес,
Но в благо живших в век людей.
Он
Он странным был,
Любил, но без оглядки,
Как будто силы
Все на миг один.
Он был простым,
Но был он сложным.
Читал так много книг,
Но выбирал из них капризно
Лишь то, что сам
Советовал другим.
Любил писать,
Читать чужие письма,
А вот свои – увольте, никогда.