Мне карты весной предсказали беду:
«Туда не ходи! Там ты встретишь судьбу!»
За плащ свой схватилась уверенно я:
«Пойдём да посмотрим, что там за судьба!»
Уверенность та обошлась мне вдвойне.
«Не слушаешь мудрых? Страдай в тишине!»
В ответ усмехнулась уверенно я:
«Платить лишь молчаньем? Да то не цена!
Ведь я получаю больше в сто крат:
Со мною деревья теперь говорят.
А рифмы и песни, плясать при луне…»
«Молчанье – лишь взнос. Плата будет во сне.
Давно ли в кошмарах сжигали тебя?
Ловцы не спасут!» – «Значит, буду без сна!»
Колода лишь мудро в ответ шелестит:
«Сошла бы ты, девка, с дурного пути!
Как лбом ты не бейся, здесь – не нужна.
Тут битва грядёт – но его, не твоя».
Свой чёрный кинжал вредно я достаю:
«Коль смерть суждена – так пусть будет в бою!»
И карты притихли, лежа на земле.
«Все смертные слепы. Ты ж, ведьма – вдвойне».
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Я безумно люблю прикасаться рукой
И без разницы, что на пути:
Мягкость меха кота или листик сырой;
Целый мир мне послания пишет порой
Бархатистостью вербной коры.
Я безумно люблю под ногой ощущать
Колкость сочной весенней травы;
Словно дерево, ступни в песок зарывать
В предстоящей напрасной попытке объять
Необъятную мощность земли.
Как слепой, через кожу пытаюсь познать
Шёпот ветра и песни луны.
Лишь одно я могу вам сегодня сказать:
В целом мире ничто не сравнить для меня
С ощущеньем любимой души.
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
В руке догорает седьмая свеча,
Сердце расплавленным жаля.
Я помню, на боль согласилась сама,
Решив, не вникая в детали.
Роль же твоя, увы, не сильна —
Тобою Всевышний учит меня.
Несносный Всевышний смирению учит меня!
Но не на такую напали.
Могла бы я ненавидеть тебя —
Явно бы меньше страдала.
Да, от тебя я не видела зла,
Но ведь и добра не видала!
Себя заставляю, как прежде, дышать,
Но труднее день ото дня.
Моё вдохновенье, увы, убивает меня.
Но я каждый раз воскресаю.
А время мимо течёт, как вода;
Свечу за свечой зажигая.
Пока я живу – и надежда жива,
Что тьму от тебя отгоняю.
Воск обжигает, силу даря.
Насколько ж мне хватит терпенья?
Будь счастлив, моё вдохновенье.
Тебе лишь добра я желаю.
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Хоть кто-то остался ещё – настоящий?
Кто мысли и чувства в ракушках не прячет;
За стенкой шаблонных и вежливых фраз?