Малышка оставила деревянную дверь открытой, и за сетчатой дверью зияет черная дыра. Я иду по каменной дорожке, не отрывая взгляда от этой тьмы, пока к ней не привыкают глаза. В тенях видны очертания фигуры, не выходящей на свет – наблюдающей за мной. Застыв, оглядываюсь. Ладони подрагивают, затылок покалывает, все мое существо реагирует на вопрос, который разум боится задать. Я судорожно сглатываю. Откажется ли Би от меня сейчас, здесь?
Когда сетчатая дверь открывается, у меня перехватывает дыхание.
Но это не Би.
Это Фостер. Он выходит на крыльцо и рассматривает меня так же внимательно, как и я его. На нем поношенные джинсы и клетчатая зимняя куртка. В таком одеянии он не похож на охранника, но выглядит очень даже солидно.
– Тебе не следовало приходить, – говорит он.
– А вам не следовало вламываться в мой офис.
От неожиданности Фостер, уже направившийся ко мне, останавливается. Но лишь на миг. Мы с ним совершенно одни на большом открытом пространстве. Меня бьет дрожь. Ярость, приведшая меня сюда, стихает. В голове всплывает вопрос, заданный мной Дане на проповеди: «Фостер с Амалией вооружены?»
– Кейси сказала, Проекту нечего скрывать, – напоминаю я. Мой голос дрогнул при приближении Фостера.
– Нечего.
Я вздергиваю подбородок.
– А ведете себя так, будто есть что.
Фостер останавливается передо мной, и я делаю шаг к нему, сокращая разделяющее нас расстояние, бросая ему вызов всем своим телом, говоря им: «Я не боюсь тебя», – хотя это не так.
– Я хочу поговорить с Би.
– Разворачивайся, – отвечает Фостер, – и возвращайся к своей жизни.
– Нет.
– Проваливай отсюда и оставь нас в покое.
– Где, мать твою, моя сестра?
– Уходи, пока чего не случилось.
Пульс молотом стучит в висках: от его угрозы и моего упрямого нежелания внять ей.
От того, как он смотрит на меня.
От того, что сетчатая дверь дома медленно открывается и раздается мягкий незнакомый голос…
Он произносит мое имя.
Он снится Би.
Снится в снах, в которых не следовало бы видеть мужчину, настолько близкого к Богу. Во всяком случае так кажется Би, когда она просыпается по утрам, натянутая, как стрела, учащенно дыша. Он звонит ей поздно вечером, когда она лежит одна в своей постели, в пустующем доме, – всегда звонит и никогда не пишет сообщения, чтобы узнать, как она. Ее разбитое сердце взывало к нему в больнице и взывает сейчас, но уже без отчаяния: у Бога всегда найдется для нее время.