– Помнишь, как Семен топором на тебя замахивался? – спросил Родион.
– Какой Семен? – Стенькин попытался сфокусировать на полицейском взгляд. Он и хотел вспомнить Гуляева, но не мог.
– А Майю помнишь?
– Майю? – нахмурился Слава.
– А себя помнишь?
Выглядел Стенькин так, как будто его по кустам всю ночь таскали, причем пиная при этом. В кровь не избивали, ни синяков на лице, ни ссадин, если не считать небольшую царапину под ухом. Но и лицо у него перепачканное, и одежда. Форма на нем – белая рубашка без погон, синие брюки с красным кантом, и мятая форма, и грязная, как будто Славу в пыль втаптывали. Может, в траве где-то валялся, на пыльной земле.
– Откуда у тебя форма?
– Какая форма? – не понял Слава.
– Полицейская. – Голос у Леры звучал куда мягче и нежней, чем у Родиона.
– Полицейская? – удивился Слава.
Казалось, он хотел глянуть на свои руки и ноги, но не мог оторвать взгляд от Леры. Сейчас он смотрел на нее осмысленно.
Родион качнул головой. А ведь форма на нем не полицейская. Брюки синего цвета, кант красного – форма явно сотрудников Следственного комитета. Именно эту структуру и представлял Варшавин. Тридцать два года ему, а он уже полковник юстиции. Что вовсе не удивительно. Давно уже замечено, чем выше сановник, чем ближе он к власти, тем талантливее у него дети. А отец у Глеба Варшавина персона высочайшего ранга, у него и власть и деньги. Очень большие деньги.
– Откуда у тебя форма? – повторил вопрос Родион.
– Я не знаю.
– Не помнишь?
– Нет.
– А с какого момента помнишь?.. Как в больницу привезли, помнишь?
– Да, – кивнул Слава.
Парень он рослый, крепкий, но и Варшавин такой же комплекции. Только вот нравом Слава покруче, драка для него милое дело, а Варшавин подобных инцидентов старается избегать. И каштаны из огня для него таскают другие. Но в то же время слабохарактерным Варшавина не назовешь, упертости его можно позавидовать.
– Еще что помнишь?
– Помню, как под кустом валялся, – пожал плечами Стенькин.
– Ночью, днем?
– И ночью было… И днем… Ночью вырубило, а днем очнулся, под кустом…
– Когда днем? Где?
– Не знаю когда. И куда идти, не знаю. Сижу, понять ничего не могу, кто я такой, что здесь делаю.
– Где китель?
– Китель?.. А-а, китель!.. Что такое китель, знаю, а кто я сам такой…
– Стенькин Вячеслав Павлович из станицы Пшеничной.