Если б мог рыдать, уже была бы лужа.
Каждый день бухаю, на утро меня сушит,
Да, я не Гоголь, но пишу про неживую душу.
Выигрываю в карты, но хожу в дураках,
Мной будет гордиться лишь отцовский прах.
Никчемный созидатель жалкого дерьма,
Не напишу ничего лучше этого стиха.
Страшно исписаться, как обычный графоман,
Страшно провалиться, как немецкий план,
Страшно повзрослеть, но остаться идиотом,
Страшно причислять себя к ничтожному сброду,
Страшно не найти родную душу,
Страшно отправиться в плавь и не дожить до суши,
Страшно быть одному в этом жестоком мире,
Страшно стать когда-нибудь мишенью в тире,
Страшно осознавать всю блеклость бытия,
Страшно прожить жизнь без истинного я.
Куда не смотрю всюду вижу глупость,
Скупость,
Узость
И немного даже дурость.
Мне трудно разговаривать с невежественным быдлом;
Большинство из них, словно свиньи у корыта,
Только и способны на бессознательное хрюканье
Да перед более жирными боровами заускивание.
Мне противно лицезреть всех этих дифичент,
Ухмыляюсь над попыткой идиота написать умный коммент,
Но они не виноваты – такова наша реальность,
Это все напоминает экзистенциальную девиантность.
Порою кажется, что мне тут вовсе и не место
И напрасно несу этот крест я,
Однако есть во мне стремление
Ткнуть носом дураков в их дерьмомнение.
А посыл сего нескладного стихотворения-
Немыслящих калек ждëт одно только презрение.
Её счастливая улыбка на лице
Расплывается в экстазе
Из-за любви, заполненной в шприце,
Но столько боли в этой фразе:
"Как тебя мне не хватало!"
В процессе слышен томный стон,