Поглощает и время, и силы на мелочи быта.
Разъедает сердца, как в пробирке раствор с кислотой,
Чтобы все позабыть из того, что ещё не забыто.
Только что-то мешает, и это уже хорошо.
Мир старинной усадьбы цепляет за память и душу,
Где скрипят половицы и слышатся звуки шагов
В синей комнате ночью, если внимательно слушать.
А художник у дома в набросок добавит штрихи,
Чтобы все оживить, как когда-то Господь человека.
И приходит поэт, и рождаются снова стихи,
Прорастая назло равнодушию этого века.
Здесь качаются сосны над скошенной летней травой,
Колокольного звона плывут в небеса переливы.
Это время, когда мы с тобой отдыхаем душой.
Это место, где каждый когда-нибудь станет счастливым.
И нам сердце не даст… Нет, не даст позабыть о былом.
Будет все продолжаться, и забвения точно не будет,
Потому что есть сад, потому что есть в Градницах дом,
И ещё потому что вокруг всего этого люди…