– Точно? – её голос выдаёт сомнение.
– Да! Прости, что потревожила.
– Ты пиши, если что.
– Спасибо! – благодарю от души и уже нажимаю на звонок, замечая, как в мою сторону направляется тёмная фигура в фирменном костюме.
Швейцару (или кем здесь работает этот мужчина?) я объясняю свою ситуацию, но он лишь сочувственно качает головой.
– К сожалению, это вход лишь для тех, у кого есть ключ. Вам следует обратиться на Центральную проходную.
Обхожу здание, оказываюсь, наконец, в тёплом холле, но девушка-администратор, к которой я обращаюсь, с вежливой холодностью просит паспорт, а когда я говорю, что его нет – он в чемодане, а чемодан в номере, – качает головой:
– Есть кто-то ещё из участников, к кому Вы можете обратиться?
– Зачем?
– Чтобы они подтвердили Вашу личность.
– А мы не можем просто подняться, открыть дверь, и я сама покажу Вам свой паспорт?!
– К сожалению, мы не имеем права открывать чужие номера.
– А как же уборка номера?
– Это для персонала, и то по просьбе клиента.
– И что мне делать? – уже в отчаянии тяну я.
– У вас есть номер кого-нибудь из участников?
– Да, но они ещё в клубе! У нас сегодня вечеринка.
Она смотрит на меня с сомнением и сочувствием, и я буквально считываю её мысли: пока съёмочная группа на вечеринке, фанатка хочет пробраться в один из номеров и получить себе что-нибудь на память.
– Наберите тогда просто в поиске: «Мария Платонова, «Лаборатория чувств», и вы увидите, что это я, – предпринимаю ещё одну попытку воздействовать на неё, но девушка безжалостна. Видимо, персонал получил жёсткие инструкции по охране нашей безопасности. Или безопасности всех постояльцев.
В отчаянии взмахиваю руками и отхожу в сторону. Плюхаюсь в глубокое мягкое кресло, не особенно заботясь о том, как выгляжу сейчас со стороны, и думаю, чем помочь себе.
Ужасно хочется спать, но я хотя бы в тепле – это радует. Когда приедут другие участники – неизвестно, а беспокоить Таню снова не хочется.
Делаю ещё одну попытку дозвониться до Олеси, но безрезультатно. И зачем нам вообще этот менеджер? Чтобы глазки строить моему партнёру?
«Ладно, не злись», – пытаюсь убедить себя и замечаю пристальный взгляд охранника. Недобрый такой, подозрительный.
Интересно, сколько у меня есть времени перед тем, как меня окончательно выдворят с территории?
Выбора не остаётся, и я набираю Антона. Наступаю, можно сказать, на горло собственной песне.