Он перестает кружить вокруг головы Стила и поворачивается в мою сторону. Рисует в воздухе восьмерку и приземляется на песок.
– Общается со своим отрядом.
– Как? Телепатически?
– А как же еще? – говорит он.
На мой вопросительный взгляд Стил лишь качает головой, давая понять, что тоже слышит об этом впервые.
– Все ангелы могут общаться друг с другом с помощью телепатии?
– Разумеется, – отвечает Диньк.
– Очень удобно, – подхватывает Стил.
– Это точно. Они могут связаться так с кем угодно? – спрашиваю я, вспомнив о своем сновидении. Может, телепатические способности передались мне по наследству и действуют только во снах?
Небожитель качает пушистой головой:
– Нет, только с другими ангелами.
Хм.
Из груди Камиэля вырывается нервное рычание. Повернув направо, он продолжает идти. Мы со Стилом обмениваемся взглядами и следуем за ним. Похоже, он, как и я, не особо доволен тем, что приходится бегать за серафимом.
Раздраженно вдохнув, я набираю скорость, чтобы поравняться с ним.
– Что такое?
Шаги у него такие большие, что приходится шагать вдвое быстрее, чтобы идти с ним в ногу.
– Я должен вернуться к своим войскам, чтобы помочь предотвратить вторжение Падших в мир смертных, но не могу, пока не разберусь с тобой. – Черты его лица становятся жестче, а в голосе сквозит явное недовольство. Неприятненько.
– Тогда давай сначала разберемся с этим. Ну, с проблемой с Падшими, какой бы она ни была, это сейчас важнее всего прочего.
Сжав губы в тонкую линию, мужчина ничего не отвечает. Я жду еще какое-то время, надеясь, что он все-таки скажет хоть слово, но нет.
– Лондон разрушают на глазах. Я семнадцать лет ждала и мечтала узнать о том, кто я и откуда. Смогу подождать еще пару дней. Давай отправимся к твоим подчиненным. Мы со Стилом мешать не будем. Обещаю.
– Не могу.
– Почему?
Мне на плечо приземляется Диньк и дергает мочку моего уха, привлекая внимание. Я шлепаю его, чтобы перестал.
Золотые глаза ангела, смотрящие на меня, сужаются, а ноздри раздуваются. Я почти физически ощущаю, как он прожигает меня своим взглядом, но съеживаться не собираюсь. Мне начинает казаться, что Камиэль – обычный гопник-переросток. Какая жалость.
Меня снова дергают за ухо:
– Псс. Эмберли. Не стоит ставить под сомнения действия серафима.
– А я ставлю под сомнения действия не всемогущего серафима. Мне непонятны мотивы моего отца. – Фраза горчит у меня на языке. Фу.