Не слушая разных гадалок пророчества,
Не веря, что Вас будет ждать эшафот.
Мы вместе росли под холодными звёздами,
Мы вместе взрослели в недоброй стране.
Мы жили надеждами, снами да грёзами,
Готовя себя к благородной войне.
Ах, Ваше Высочество, Ваше Высочество…
Никто кроме Вас не поспорил с Судьбой.
А Вы, своим флагом избрав Одиночество,
С открытым забралом рванулись на бой.
Вы людям дарили не деньги, не звания –
Души своей золото и серебро,
Себе забирая их боль и страдания,
Но люди не помнят Любовь и Добро.
Ах, Ваше Высочество, Ваше Высочество…
Как много воды убежало с тех пор!
Сегодня Вас утром без славы и почестей
В открытых санях повезут под топор.
Вас будут везти по заснеженной площади,
В Вас будет плеваться какая-то мразь,
И даже любимые верные лошади
В Вас кинут копытами жирную грязь.
Ах, Ваше Высочество, Ваше Высочество…
Как всё же трусливы мы все и глупы!
Мы Вас величали по имени-отчеству,
А ныне глядим из притихшей толпы.
Потом, про себя осуждая насилие
Мы будем Вас молча, без слёз, хоронить,
От страха себя уверяя в бессилии
Хоть что-нибудь в этой игре изменить.
Ах, Ваше Высочество, мир праху Вашему,
Будь пухом земля Вам, прощайте, аминь!
Мы слишком привыкли играть в эту страшную,
Дурную Игру под названием Жизнь…
Никогда не догадаетесь, о ком эта песня! Она была написана на смерть Андрея Дмитриевича Сахарова, знаменитого советского диссидента и одновременно одного из отцов советской водородной бомбы. Сейчас погуглил, он умер 14 декабря 89-го. Значит, время создания – начало 90-х.
_________________________________________
Строчки не рифмуются,
Музыка не пишется,
Выйду-ка на улицу,
Мне там легче дышится.
День весенний занялся,
Солнечный и ясный.
Не пойму вот – почему
Я такой несчастный?
Может, в этом городе
Слишком мало света,
Может, просто муторно
В ожиданье лета.
Очередь за сахаром,
Лом за сапогами,
Город стиснут намертво
Блочными домами.
Лучше съезжу в центр я,
Чтоб с толпою слиться,
Походить и посмотреть
Чем живёт столица.
Вот он, храм Блаженного,
Как макетик склеенный,
Люди в Мавзолей идут
Поглазеть на Ленина.
Мама с сыном за руку,
С маленьким Антошей:
Вот, Антоша, дедушка
Ленин был хороший.
А вот там, у стеночки,
Где табличек много –
Там лежат предатели
И враги народа.
Сколько ж эти сволочи
Народа загубили,
Подойди, сынулечка,
Плюнь им на могилы.
А вон толпа на Пушкинской,